tag:blogger.com,1999:blog-6142563723544391789.post8958216873998224824..comments2023-07-07T07:06:25.712-03:00Comments on Citas Sin Contexto: CCLX. Nabokov.g.http://www.blogger.com/profile/07973097823519544162noreply@blogger.comBlogger3125tag:blogger.com,1999:blog-6142563723544391789.post-22380534170016086652010-02-03T01:14:02.205-03:002010-02-03T01:14:02.205-03:00cuando no hay hoja de parcial debería irse anuland...cuando no hay hoja de parcial debería irse anulando la obsesión de leer compulsivamente sin encontrarle sentido.<br />la solución? no, no está en mí dar recetas mágicas, además de que no existen o no funcionan.<br />no puedo ayudar. eso me obsesiona y me entristece, es como mi lectura sin sentido antes del parcial pero sin hoja de parcial ( y así esto podría volverse cíclico)<br /><br />me gustó el texto de la verdad purificada. <br />la cita... qué decir? me conmueve, siento una profunda empatía, pienso en cuántas verdades he purificado...Eclipsehttps://www.blogger.com/profile/12175030839897825753noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6142563723544391789.post-81127694287236592392010-02-03T00:29:10.814-03:002010-02-03T00:29:10.814-03:00Hace exactamente un año estaba leyendo Lolita, nov...Hace exactamente un año estaba leyendo Lolita, novela que me fascino de principio a fin a pesar de una traducción vomitiva, una encuadernación desastrosa y un estado mental atroz. Qué grande es Nabokov, tengo que leerlo más.Martínhttp://www.ilcorvino.blogspot.comnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6142563723544391789.post-63418730458081413552010-02-02T14:07:59.745-03:002010-02-02T14:07:59.745-03:00Sobre Pálido Fuego.
La novela, totalmente desestr...<b>Sobre Pálido Fuego. </b><br />La novela, totalmente desestructura en forma, donde la historia y los personajes buscan su hueco por el egoismo del narrador. Un narrador que cuenta su historia, cuenta la historia de su Rey, cuenta la historia de su amigo poeta y la historia del asesino. Pero desestima al poema. El narrador que es comentarista del poema, Pálido Fuego, un megalómano.<br />Una cosa genial que estoy por terminar de descubrir en sus últimas aristas por estos días y que me abre un nuevo juego: Nabokov.<br /><br /> <b>Sobre la verdad purificada: </b><br />Ella camina por un campo oscuro. El calor es insoportable, y la ropa se le pega al cuerpo, la traspiración le emana por los poros y le quema la piel. No sabe a dónde ir, no ve. La noche no tiene lunas o estrellas. La noche tiene mucho lunes.<br />Llega caminando a un cruce de caminos, y escucha en el soplido del viento "tenés que luchar". La asusta y se queda mirando la nada, o todo lo que ve. Que le parece nada.<br />Él está atrás, muy lejos. Ella no se da vuelta. Mas llega a una veleta. La mira pues es extraña. Es una común pieza de metal, pero en ella no está marcado el norte. Ni siquiera el sur. Y menos este-oeste. Tiene escrito en los cuatro costados la palabra Wiliams, y la flecha que gira dice Carlos. El viento mueve la flecha con Carlos hasta que en un momento la flecha se queda quieta, indicando el movimiento. Ella lee William Carlos Williams, y se queda pensando de dónde habrá salido la ese. Pero toma ese camino.<br />La noche sigue oscura hasta que llega a un aeródromo. Allí hay un avión encendido y ella sabe que tiene que subir. Ella con su vestido blanco, como alma sin pecado, de volados que están si vida sobre el cuerpo del vestido. Se sube, tranquila y espera. El ruido es infernal y no la deja escuchar sus pensamientos, y por algún momento piensa que no piensa.<br />El avión llega a la altura deseada y la luz verde se prende. Ella sabe que tiene que saltar. Y salta. Salta como un trompo, y gira sobre su propio eje; mientras los volados cobran vida y el vestido se abomba, cobra vida y salva vidas. Ella cae lentamente girando siempre sobre su eje, mientras el avión se aleja en la penumbra del inicio del día. <br />El piso se acerca y ella lo mira, con una media sonrisa con sus ojos nuevos y rozagantes de visión. Hasta que el piso llega a sus pies y lo pisa, con sus pies desnudos. Primero apoya la punta de sus dedos gordos, mientras va parando su giro de trompo y con amplia gracia llega a apoyar el otro, mientras el pelo todavía le golpea la cara. <br />Y sigue caminando hasta que el día es día y se da cuenta que tiene que llegar, las letras se han terminado y ella es vida.<br /><br /> <b>Sobre mis <i>yos</i>: </b><br />El único problema, es cuando mi meollo tiene ese sentimieno pre-parcial, donde se mezcla solo y se retuerce y se prende de algo que no está. Y me pierdo en nervios y bellos intentos. Intentar leer (como cuando uno lee antes del parcial sin sentido) o intentar estar sin pensar (Como cuando se piensa que eso se puede hacer). Lo bueno, es que en algún momento te entregan la hoja o tenés que enfrentar al panel de profesores, y allí el meollo se calma, y todo toma cursos normales. Pero imaginen eso, cuando no te espera ninguna hoja de parcial y no sabés cómo solucionarlo.g.https://www.blogger.com/profile/07973097823519544162noreply@blogger.com