VII: Películas: The Life Aquatic whit Steve Zissou.

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Steve Zissou: Well, that was only part one. It´s a Cliffhanger. Now I´m gonna go hunt that shark, or whatever it is, and, hopefully, kill it. (Silencio, murmullo, pausa) I don´t know how yet. Maybe dynamite.
(continua la escena)
Traductor: You don´t know what it is?
Steve Zissou: No, I´ve never seen anything like it before.
(...)
Mujer del publico (Traducida por traductor): That´s an endangered species at most. What would be the scientific purpose of killing it?
(Silencio absoluto)
Steve Zissou: Revenge.

The Life Aquatic Whit Steve Zissou. Director: Wes Anderson.

XCII. Bowie.

"(...)
Far above the world
Planet Earth is blue
And there's nothing I can do
Though I'm past one hundred thousand miles
I'm feeling very still
And I think my spaceship knows which way to go
Tell my wife I love her very much she knows"

David Bowie - Space Oddity.

CCCLXIII. Di Benedetto.

Prefiero el cine. No hay programa con películas de ciencia-ficción. Veo Doctor Zhivago. El doctor Zhivago reparte entre dos mujeres sus sentimientos y su carne. Pareciera que está bien, porque lo aprueban las señoras: salen enamoradas de él y no hacen ningún comentario en contra. Para mí, en igual situación, no habría clemencia: soy el hombre común.

Antonio Di Benedetto - Los Suicidas.

CCCLXII. Hemingway.

Era malo hablar. Era malo escribir acerca de algo real. Siempre lo destruía.
La única literatura buena era la que uno inventaba, la que uno imaginaba. Eso hacía que todo fuera real. Como Cuando escribió "Mi Viejo", nunca había visto morir a un jockey y a la semana siguiente se mató Georges Parfrement en el mismo salto y fue igual. Todo lo bueno que había escrito lo había inventado. Nada había sucedido. Habían sucedido otras cosas. Cosas mejores, quizá. Eso es lo que la familia no podía entender. Creían que todas eran experiencias.
Esa era la debilidad de Joyce. Dédalo en Ulises era el mismo Joyce, por eso era terrible. Joyce se ponía tan romántico e intelectual cuando se refería a él. A Bloom lo había inventado, y Bloom era magnifico. A la señora Bloom la había inventado. Ella era lo mejor del mundo.

Ernest Hemingway - Nick Adams ("Sobre el Arte de Escribir")

CCCLXI. Turgueniev.

- Es nihilista -repitió Arkadi.
- Nihilista -balbució Nikolai-. Eso viene del latín nihil, «nada», por cuanto puedo juzgar; entonces, esta palabra define a un hombre que... ¿que no reconoce nada?
- Di mejor, que no respeta nada -Se apresuró a decir Pável, y de nuevo se ocupó de la mantequilla.
- Que lo considera todo desde un punto de vista crítico -puntualizó Arkadi.
- ¿Y no es lo mismo? - Preguntó Pável Pietróvich.
- No, no es lo mismo. El nihilista es un hombre que no se doblega ante ninguna autoridad, que no acepta ningún principio como artículo de fe, por grande que sea el respeto que se dé a este principio.

Ivan S. Turgueniev - Padres e Hijos.

CCCLX. Casas.

SIN LLAVES Y A OSCURAS.

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No podía más.
Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro,
la basura en la mano.

Fabián Casas - Horla City y Otros.

XLII. Grafiti.

No se amansen.

Anónimo - Grafiti (Charcas y Darragueira, Palermo).

XCI. The Flight of the Conchords.

Binary Solo!
0000001
00000011
00000111
00001111

O, O O 1, O O 1!
Come on sucker, lick my battery!

The Flight of the Conchords - The Humans Are Dead.

CCCLIX. Biely.

No había nada que le gustara más que una avenida rectilínea. Una avenida rectilínea le recordaba el devenir del tiempo entre dos puntos concretos de una vida cualquiera; pero también otra cosa: que las ciudades rusas no era más que amasijo de casuchas de madera, a exepción hecha, claro está, de Petersburgo, que en este aspecto se diferenciaba palmariamente de todas ellas.

Andréi Biely - Petersburgo.

CCCLVIII. Grossman.

El hecho de que un Estado sin libertad actuara siempre en nombre de la libertad y de la democracia que tuviese miedo de dar un paso sin mencionarla, atestiguaba la fuerza de la libertad. Stalin temía a poca gente pero constantemente, hasta el fin de sus días, le tuvo miedo a la libertad. Después de haberla matado adulaba su cadáver.

Vasili Grossman - Todo Fluye.

CCCLVII. Solzhenitsyn.

- Te equivocas, amigo -decía César cordialmente-. Visto de forma objetiva, hay que reconocer que Eisenstein es un genio. ¿O acaso no es genial su Iván el Terrible? ¡El baile de las máscaras de la Opríchnina! ¡La escena de la cateadral!
- ¡Bufonadas! -exclamó contrariado K-123, sosteniendo la cuchara en el aire-. Tanto arte, que no es ni arte siquiera. ¡Dulces y repostería en vez de pan de verdad! Y por si fuera poco, lo más infame de las tesis políticas: justificar la tiranía personal. ¡Es un escarnio a tres generaciones de pensadores rusos! -Comía sus gachas con indiferencia, así no le iban a aprovechar.
- ¿Y qué otra interpretación del tema le hubieran permitido?
- ¡Permitido, dice! ¡No me habla uste de genio! Mejor, diga usted que ese hombre es un lacayo, que aceptó un encargo degradante. ¡Un genio jamás acomoda su interpretación a los gustos de un tirano!

Alexandr Solzhenitsyn - Un día en la vida de Iván Denísovich.

CCCLVI. Saint Exupéry.

La derrota no solamente separa al hombre de los otros hombres, sino que le separa de sí mismo.

Antoine de Saint Exupéry - Piloto de Guerra.

CCCLV. Goytisolo.

condenados a muerte
miraron por última vez el cielo las nubes los pájaros todo aquello __que de una forma u otra representaba para ellos la vida
pasaron el duermevela agitado que precede a la ejecución __escribieron su carta de adiós al padre la madre la mujer la novia __los hijos
comieron el último plato de lentejas bebieron ávisamente la última __taza de café caminaron hacia el paredón vigilados encuadrados __empujados sostenidos por sus verdugos
afrontaron los fusiles con serenidad lloraron solicitaron valientemente __la venia de dar la orden de fuego suplicaron vida salva se __reconciliaron con Dios rechazaron los auxilios del cura gritaron __rieron aullaron mearon de miedo
cayeron tronchados por las balas
rindieron el último suspiro.

Juan Goytisolo - Señas de Identidad.

XLI. Grafiti.

Los códigos conservan amistades.

Anónimo - Grafiti (Medrano 319; Banfield) .

XC. The Smiths.

No, it's not like any other love
This one is different - because it's us

The Smiths - Hand in Glove.

CCCLIV. Pavese.

¿Vale la pena hacer una cosa que estaba ya como hecha cuando aún no existías?

Cesare Pavese - Diálogos con Leucó.

CCCLIII. Beckett.

Me parecia que cualquier lenguaje es un error de lenguaje.

Samuel Beckett - Molloy.

CCCLII. Levi.

Cesare, en lo íntimo de su corazón, nunca se había convencido de que los alemanes hablasen alemán y los rusos ruso más que por una extravagante malignidad (...).

Primo Levi - La Tregua.

CCCLI. Svevo.

Cuando uno se está muriendo no tiene otra cosa que hacer que pensar en la muerte. Todo su organismo estaba entregado a la respiración.

Italo Svevo - La Conciencia de Zeno.

CCCL. Camus.

Los buenos gobiernos son los gobiernos donde nada pasa. Pues bien, ésa es la voluntad del gobernador, que no pase nada en su gobierno para que éste continúe siendo tan bueno como lo ha sido siempre.

Albert Camus - El estado de Sitio.

XL.Grafiti.

Pensá cinco minutos, ¿Sos Feliz?.

Anónimo - Grafiti (Estación Borges; Olivos)

LXXXIX. Waters.

When a new song hits the right note
When a clearing in the sky saves an old boat
When an answer strikes the mote
From my own eye

Roger Waters - The Flickering Flame.

CCCXLIX. Hesíodo.

Hesíodo: ¿Qué es la felicidad para el hombre?
Homero: Morir después de haber sufrido lo mínimo y gózado lo máximo.

Hesíodo - Certamen.

CCCXLVIII. Pynchon.

En cambio, una erección se produce o no se produce. Existe o no existe. Binaria, elegante.

Thomas Pynchon - El arco iris de la gravedad.

CCCXLVII. Vargas LLosa.

(...) Cualquier cosa con tal de ganarse su sol.

Mario Vargas Llosa - Conversación en la Catedral.

CCCXLVI. Vila-Matas.

No se lo tuvo en cuenta, como tampoco, salvando todas las diferencias, le guardó rencor Yeats al jovencito Joyce cuando se conocieron en la sala de fumadores de un restaurante de O`Conel Street en Dublín, y el futuro autor de Ulysses, que acababa de cumplir veinte años, le leyó al poeta de treinta y siete un conjunto de excéntricas y breves descripciones y meditaciones en prosa, bellas pero inmaduras. Había abandonado la forma métrica, le dijo el joven Joyce, con el fin de obtener una forma tan fluida que pudiera responder a las oscilaciones del espíritu.
Elogió Yeats aquel esfuerzo, pero el joven Joyce, arrogante, le dijo: «Realmente no me importa si lo que hago le gusta o no. De hecho no sé por qué le estoy leyendo esto a usted.» Y luego, dejando su libro en la mesa, comenzó a detallar sus objeciones a todo lo que Yeats habia hecho. ¿Por qué se había metido en política y, sobre todo, por qué había escrito acerca de ideas y por qué había condescendido a hacer generalizciones? Todos estas cosas, le dijo, eran señales de un enfriamiento del hierro, del desvanecimiento de la inspiración. Yeats se quedó perplejo, pero luego se reanimó el solo. Pensó: «Es de la Royal University, y cree quetodo ha sido resulto por Tomás de Aquino, no debo preocuparme. Me he encontrado con muchos como él. Probablemente reseñaría bien mi libro si lo enviara a un diario.»
Pero la autorreanimación flojeó cuando al cabo de un minuto el joven Joyce habló mal de Wilde, que era amigo de Yeats. Y al poco rato -esto último desmentido por el propio Joyce que lo enamarcaba de un «cotilleo de café» y decía que, en cualquier caso, sus palabras de despedida nunca tuvieron ese aire de despercio que se desprende de la anécdota- se puso de pie, y mientras se retiraba, dijo: «Tengo veinte años, ¿usted qué edad tiene?» Yeats le respondió quitándose un año. Con un suspiro, Joyce agregó: «Es lo que suponía. Lo he conocido demasiado tarde. Es usted demasiado viejo.»

Enrique Vila-Matas - Dublinesca.

CCCXLV. Apolonio de Rodas.

La Aurora, al surgir con sus luces inmortales, disolvía la tenebrosa noche en el aire.

Apolonio de Rodas - El viaje de los Argonautas.

XXXIX. Grafiti.

Mañana será peor.

Anónimo - Grafiti (Meeks y Mitre; Lomas de Zamora)

LXXXVIII. Calamaro.

Dicen que todo se sabe
pero tal vez no quiera saberlo
era lo mejor olvidar todo
por un tiempo.

Ella dijo que te vaya bien,
y le dije buena suerte y hasta luego.
Y nunca más la volveré a ver
o tal vez sea en algún tiempo.

Andrés Calamaro - Buena Suerte y Hasta Luego.

CCCXLIV. Piglia.

El futuro es el único enigma. Y allí se encierran todos los secretos de la filosofía: lo que llamamos la verdad tiene forma de ese enigma.

Ricardo Piglia - Prisión Perpetua.

CCCXLIII. Fernandez.

Es tan poca cosa la locura ante la contemplación metafísica del Ser, si la muerte misma nada es.

Macedonio Fernández - Adriana Buenos Aires.