martes, 23 de febrero de 2010

CCLXVIII. Miller.

Si soy inhumano es porque el mundo ha sobrepasado sus límites humanos, porque el ser humano parece algo pobre, lastimoso, miserable, limitado por los sentidos, restringido por los preceptos morales y códigos, definido por trivialidades e ismos.

Henry Miller - Trópico de Cáncer.

viernes, 19 de febrero de 2010

CCLXVII. Barthes.

El texto que usted escribe debe probarme que me desea. Esa prueba existe: es la escritura.

Roland Barthes - El placer del texto.

miércoles, 17 de febrero de 2010

sábado, 13 de febrero de 2010

CCLXV. Vila-Matas.

La vida es como un buen poema: corre siempre el riesgo de carecer de sentido, pero nada sería sin ese riesgo.

Enrique Vila-Matas - Desde la ciudad nerviosa.

jueves, 11 de febrero de 2010

CCLXIV. Hemingway.

- ¿Son buenos? - me preguntó una vez cuando nos habíamos hecho amigos.
- A veces encuentro uno bueno.
- ¿Y cómo hay modo de distinguirlo?
- Yo los distingo leyéndolos.

Ernest Hemingway - París era una fiesta.

domingo, 7 de febrero de 2010

CCLXIII. Bolaño.

El arte, dijo, es parte de la historia particular mucho antes que de la historia del arte propiamente dicha. El arte, dicho, es la historia particular. Es la única historia particular posible. Es la historia particular y es al mismo tiempo la matriz de la historia particular. ¿Y qué es la matriz de la historia particular?, dije. Acto seguido pensé que me respondería: el arte. Y también pensé, y ése fue un pensamiento afable, que ya estábamos borrachos y que era hora de volver a casa. pero mi amigo dijo: la matriz de la historia particular es la historia secreta.

Roberto Bolaño - Putas Asesinas ("Dentista").

viernes, 5 de febrero de 2010

CCLXII. Beckett.

El amor le vuelve a uno malo, es un hecho comprobado.

Samuel Beckett - Relatos.

miércoles, 3 de febrero de 2010

CCLXI. Gide.

Al principio, esta mentira forzosa me costó tal vez un poco; pero enseguida comprendí que las cosas peor reputadas (la mentira, por sólo citar esta) sólo resultan difíciles de hacer en la medida que jamás se han hecho, pero que todas se convierten, y muy aprisa, en fáciles, agradables y sencillas de repetir, y enseguida naturales.


André Gide - El Inmoralista.

martes, 2 de febrero de 2010

CCLX. Nabokov.

Una vez que usted lo transmute en poesía, todo eso será cierto, y los personajes estarán vivos. La verdad purificada del poeta no puede causar dolor ni ofensa. El arte verdadero está por encima del falso honor.

Vladimir Nabokov - Pálido Fuego.

lunes, 1 de febrero de 2010

LXXIII. Johansen.

Desde que te perdí tomamos unas cañas por ahí,
me dices que no es lo mismo ya sin mí,
que ahora también eres mucho más feliz...

Kevin Johansen - Desde que te perdí.