miércoles, 30 de diciembre de 2009

CCLVIII. Leroux.

Me siento más abyecto, más abajo en la escala de las inteligencias que esos agentes de la seguridad, imaginados por los novelistas modernos, agentes que han adquirido sus métodos en la lectura de las novelas de Edgar Poe ó de Conan Doyle. ¡Ah, agentes literarios, que edificáis montañas de estupidez con un paso marcado en la arena, con el dibujo de una mano estampado en la pared! ¡A ti, Federico Larsan! ¡á ti, pesquisante literario, Sherlock Holmes te hará hacer tonterías! tonterías de razonamiento más enormes que las que se leen en los libros... Te harán arrestar un inocente... Con tu método á lo Conan Doyle, has convencido al juez de instrucción, al jefe de seguridad, á todo el mundo... Estás esperando una última prueba... ¡una prueba definitiva!... ¡Di una primer prueba, desgraciado! Todo lo que proporcionan los sentidos, no se puede ser una prueba... yo también me he incilinado sobre los rastros sensibles, pero para pedirles que entraran en el círculo que había trazado mi razón. ¡Ah! tantas veces el círculo fué tan estrecho, tan estrecho... Pero por estrecho que fuese era inmenso, porque sólo conteína la verdad!... ¡Sí, sí, lo juro! Los rastros visibles sólo han sido mis fámulos, nunca mis señores... Nunca han hecho de mí esa cosa monstruosa, más terrible que un hombre sin ojos: un hombre que ve al revéz! ¡Y ahí tienes por qué trinfaré de tu error y de tu cogitación animal, ¡oh Federico Larsan!

Gastón Leroux - El misterio del cuarto amarillo.

lunes, 28 de diciembre de 2009

CCLVII. Chandler.

- Ahora que estamos todos entre amigos y sin damas presentes, en realidad no nos importa tanto por qué fue allí, pero lo que sí me intriga es este asunto de Hemingway.
- Un chiste -dije-. Un viejo, viejo chiste.
- ¿Quién es esta persona Hemingway?
- Un tipo que repite lo mismo una y otra vez y otra y otra vez, hasta que uno empieza a creer que debe ser algo bueno.

Raymond Chandler - Adiós, Muñeca.

sábado, 26 de diciembre de 2009

CCLVI. García Lorca.

LEONARDO:

¡Qué vidrios se me clavan en la lengua!
Porque yo quise olvidar
y puse un muro de pierdra
entre tu casa y la mía.
Es verdad. ¿No lo recuerdas?
Y cuando te vi de lejos
me eché en los ojos arena.
Pero montada a caballo
y el caballo iba a tu puerta.
Con alfileres de plata
mi sangre se puso negra,
y el sueño me fue llenando
las carnes de mala hierba.
Que yo no tengo la culpa,
que la culpa es de la tierra
y de ese olor que te sale
de los pechos y las trenzas.

Federico García Lorca - Bodas de Sangre.

jueves, 24 de diciembre de 2009

CCLV. De Moraes.

POEMA DE NAVIDAD

Para eso fuimos hechos:
Para recordar y ser recordados
Para llorar y hacer llorar
Para enterrar a nuestros muertos;
Por eso tenemos brazos largos para los adioses
Manos para coger lo que fue dado
Dedos para cavar la tierra.

Así será nuestra vida:
Una tarde siempre olvidando
Una estrella apagándose en tinieblas
Un camino entre dos túmulos;
Por eso tenemos que velar
Hablar bajo, pisar leve, ver
A la noche dormir en silencio.

No hay mucho que decir:
Una canción sobre una cuna
Un verso, tal vez, de amor
Una oración por quien se va;
Pero que no se olvide esa hora
Y nuestros corazones por ella
Se abandonen, graves y simples.

Pues para eso fuimos hechos:
Para esperar en el milagro
Para participar en la poesía
Para ver la faz de la muerte;
De repente no esperaremos…
La noche es joven hoy; y de la muerte, sólo,
Hemos nacido, inmensamente.

Marcos Vinícius de Moraes

martes, 22 de diciembre de 2009

CCLIV. Alberti.

¡EL TONTO DE RAFAEL!

(Autorretrato)

Por las calles: ¿Quién aquel?
- ¡El tonto de Rafael!

Tonto llovido del cielo,
¡del limbo!, sin un ochavo.
Mal pollito colipavo,
sin plumas, digo, sin pelo.
¡Pío-pic!, pica al vuelo
picos le pican a él.

- ¿quién aquél?
- ¡El tonto de Rafael!

Tan campante, sin cartera,
no imperial, sí tomatero.
Grillo tomatero, pero
sin tomate en la grillera.
Canario de la fresquera,
no de alcoba o mirabel.

- ¿Quién aquél?
- ¡El tonto de Rafael!

Tontaina, tonto del higo,
rodando por las esquinas
bolas , bolindres, pamplinas
y pimientos que no digo.
Más que nunca falta un amigo
que le mendigue un clavel.

- ¿Quién aquél?
- ¡El tonto de Rafael!

Patos con gafas, en fila,
lo raptarán tontamente
en la berlina inconciente
de San Jinojito el lila.
¿Qué run-rún, qué retahila
sube el crétino eco fiel?

¡Oh, oh! ¡Pero si es aquél
el tonto de Rafael!

Rafael Alberti - El Alba del Alhelí.

domingo, 20 de diciembre de 2009

CCLIII. Eliot.

Let us go then, you and I,
When the evening is spread out against the sky
Like a patient etherised upon a table;
Let us go, through certain half-deserted streets,
The muttering retreats
Of restless nighs in one-night cheap hotels
And sawdust restaurants with oyster-shells:
Streets that follow like a tedious argument
Of insidious intent
To lead you to an overwhelming question...
Oh, do not ask, 'What is it?'
Let us go and make our visit.

T. S. Eliot

viernes, 18 de diciembre de 2009

CCLII. Filloy.

Después del impresionismo y algunas tendencias afines, el arte pictórico deja de existir. El certificad de defunción lo extiende Palbo Ruiz Picasso, cirujano experto en distrofias y escarnios de la belleza y la emoción prevalentes. Su cirugía plástica inexorable virtualizó la clausura de toda pintura figurativa.

Juan Filloy - La Purga.

miércoles, 16 de diciembre de 2009

CCLI. Vargas Llosa.

- Las mujeres son formidables -dijo Carlitos-. Rumberas, comunistas, burguesas, cholas, todas tienen algo que no tenemos nosotros. ¿No sería mejor ser marica, Zavalita? Entenderse con algo que conoces, y no con esos animales extraños.

Mario Vargas Llosa - Conversación en la Catedral.

lunes, 14 de diciembre de 2009

XXIII. Grafiti.


"El Taladro" Campeón Apertura 2009

Anónimo - Grafiti (Pereyra Lucena y Carlos Pellegrini; Lomas de Zamora)

sábado, 12 de diciembre de 2009

CCL. Unamuno.

394

Pretendes desentrañar
las cosas? pues desentraña
las palabras, que el nombrar
es del existir la entraña.
Hemos construído el sueño
del mundo, la creación,
con dichos; sea tu empeño
rehacer la construcción.
Si aciertas a Dios a darle
su nombre propio, le harás
Dios de veras, y al crearle
tú mismo te crearás.
La lección te pongo en verso
por sujetar su osamenta,
que el hueso del universo
sobre compás se sustenta.

Miguel de Unamuno - Cancionero. Diario Poético.

jueves, 10 de diciembre de 2009

CCXLIX. Borges.

Cada cosa (la luna del espejo, digamos) era infinitas cosas, porque yo claramente la veía desde todos los puntos del universo. Vi el populoso mar, vi el alba y la tarde, vi las muchedumbres de América, vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide, vi un laberinto roto (era Londres), vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo, vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó, vi en un traspatio de la calle Soler las mismas baldosas que hace treinta años vi en el zaguán de una casa en Frey Bentos, vi racimos, nieve, tabaco, vetas de metal, vapor de agua, vi convexos desiertos ecuatoriales y cada uno de sus granos de arena, vi en Inverness a una mujer que no olvidaré, vi la violenta cabellera, el altivo cuerpo, vi un cáncer de pecho, vi un círculo de tierra seca en una vereda, donde antes hubo un árbol, vi una quinta de Adrogué, un ejemplar de la primera versión inglesa de Plinio, la de Philemont Holland, vi a un tiempo cada letra de cada página (de chico yo solía maravillarme de que las letras de un volumen cerrado no se mezclaran y perdieran en el decurso de la noche), vi la noche y el día contemporáneo, vi un poniente en Querétaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala, vi mi dormitorio sin nadie, vi en un gabinete de Alkmaar un globo terráqueo entre dos espejos que lo multiplicaban sin fin, vi caballos de crin arremolinada, en una playa del Mar Caspio en el alba, vi la delicada osadura de una mano, vi a los sobrevivientes de una batalla, enviando tarjetas postales, vi en un escaparate de Mirzapur una baraja española, vi las sombras oblicuas de unos helechos en el suelo de un invernáculo, vi tigres, émbolos, bisontes, marejadas y ejércitos, vi todas las hormigas que hay en la tierra, vi un astrolabio persa, vi en un cajón del escritorio (y la letra me hizo temblar) cartas obscenas, increíbles, precisas, que Beatriz había dirigido a Carlos Argentino, vi un adorado monumento en la Chacarita, vi la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo, vi la circulación de mi propia sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, vi mi cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo.

Jorge Luis Borges - "El Aleph"

martes, 8 de diciembre de 2009

LXXII. Lennon.

I don't believe in magic,
I don't believe in I-ching,
I don't believe in bible,
I don't believe in tarot,
I don't believe in Hitler,
I don't believe in Jesus,
I don't believe in Kennedy,
I don't believe in Buddha,
I don't believe in mantra,
I don't believe in Gita,
I don't believe in yoga,
I don't believe in kings,
I don't believe in Elvis,
I don't believe in Zimmerman,
I don't believe in Beatles,
I just believe in me,
Yoko and me,
And that's reality.
The dream is over,
What can I say?

John Lennon - God

domingo, 6 de diciembre de 2009

CCXLVIII. Aleixandre.

VERDAD SIEMPRE

Sí sí es verdad es la única verdad
ojos entreabiertos luz nacida
pensamiento o sollozo clave o alma
este velar este aprender la dicha
este saber que el día no es espina
sino verdad oh suavidad Te quiero
Escuúchame Cuando el silencio no existía
cuando tú eras ya cuerpo y yo la muerte
entonces cuando el día

Noche bondad oh lucha noche noche
Bajo clamor o senos Bajo azúcar
entre dolor o sólo salvia
allí entre la mentirar sí esperaba
noche noche lo ardiente o el desierto

Vicente Aleixandre - Espadas como Labios.

viernes, 4 de diciembre de 2009

CCXLVII. De Moraes.

TERNURA.

Te pido perdón por amarte de repente
Aunque mi amor sea una vieja canción en tus oídos.
De las horas que pasé a la sombra de tus gestos
Bebiendo en tu boca el perfume de las sonrisas
De las noches que viví arrullado
Por la gracia indecible de tus pasos huyendo eternamente
Traigo la dulzura de los que aceptan melancólicamente.
Y puedo decirte que el gran afecto que te dejo
No tiene la exasperación de las lágrimas ni la fascinación
__de las promesas.

Tampoco las misteriosas palabras de los velos del alma.
Es un sosiego, una unción, un exceso de caricias
Y sólo pido que reposes quieta, muy quieta
Y dejes que las manos cálidas de la noche descrubran sin
__fatalidad la mirada extática de la aurora.

Vinicius de Moraes - Antología poética.

miércoles, 2 de diciembre de 2009

CCXLVI. Whitman.

17

Éstos son los pensamientos de los hombres de todas
__las edades y de todos los pueblos;
no son originales,
no son míos solamente,
si no son tuyos también, no son nada o casi nada;
si no son el misterio,
y la llave al mismo tiempo, que abre todos los
__misterios, no son nada;
si no son lo inmediato y lo distante, no son nada.
Son la hierba que crece donde hay agua y tierra,
son el aire corriente que envuelve nuestro globo.

Walt Whitman - Canto a mí mismo.

lunes, 30 de noviembre de 2009

CCXLV. Turgueniev.

(...) le diré que no merece la pena estudiar a las personas por separado. Todos se parecen unos a otros, lo mismo corporalmente que en lo espiritual; cada uno de nosotros tiene un cerebro, un bazo, un corazón, unos pulmones, y todo está igualmente distribuido; y las llamadas cualidades morales son las mismas en unos que en otros, las pequeñas variaciones no significan nada. Basta un individuo como ejemplar para juzgar a todos los demás. Los hombres son como los árboles en el bosque; ningún botánico se va a poner a estuidar cada abedul por separado.

Ivan S. Turgueniev - Padres e hijos.

sábado, 28 de noviembre de 2009

CCXLIV. Bolaño.

Durante un tiempo la Crítica acompaña a la Obra, luego la Crítica se desvance y son los Lectores quienes la acompañan. El viaje puede ser largo o corto. Luego los lectores mueren uno por uno y la Obra sigue sola, aunque la Crítica y otros Lectores poco a poco vayan acompasándose a su singlatura. Luego la Crítica muere otra vz y los Lectores mueren otra vez y sobre esa huella de huesos sigue la Obra su viaje hacia la soledad. Acercase a ella, navergar a su estela es señal inequívoca de muerte segura, pero otra Crítica y otros Lectores se le acercan incansables e implacables y el tiempo y la velocidad los devoran. Finalmente la Obra viaja irremediablmente sola a la Inmensidad. Y un día la Obra muere como mueren todas las cosas, como se extinguirá el Sol y la Tierra, el Sistema Solar y la Galaxía y la más recondita memoria de los hombres. Todo lo que empieza como comedia acaba como tragedia.

Roberto Bolaño - Los detectives salvajes.

jueves, 26 de noviembre de 2009

CCXLIII. Azorín.

Por mucho color que se ponga en una vida ajena, siempre resultará incolora. Por mucho sabor que pongamos en ella, siempre será insípida.

Azorín - Memorias inmemoriales.

martes, 24 de noviembre de 2009

XXII. Grafiti.


No empezar a dejar de pensar.

Anónimo - Grafiti (Mitre y José Martí; Temperley)

domingo, 22 de noviembre de 2009

CCXLII. De Beauvoir.

En cuanto supe reflexionar, descubrí en mí un poder infinito y límites irrisorios. Cuando yo dormía, el mundo desaparecía; necesitaba de mí para ser visto, conocido, comprendido; me sentía cargada de una misión que cumplía con orgullo; pero no suponía que mi cuerpo imperfecto tuviera que participar en ella.

Simone de Beauvoir - Memorias de una joven formal.

viernes, 20 de noviembre de 2009

CCXLI. Pirandello.

¿Por qué? Porque no podemos comprender la vida si no nos explicamos de alguna manera la muerte.

Luigi Pirandello - Il Fu Mattia Pascal

miércoles, 18 de noviembre de 2009

CCXL. Joyce.

When you wet the bed first it is warm then it gets cold.

James Joyce - A Portrait of the Artist as a Young Man.

lunes, 16 de noviembre de 2009

CCXXXIX. Montaigne.

Mis defectos se reflejarán a lo vivo; mis imperfecciones y mi manera de ser ingenua, tanto como la reverencia pública lo consienta.

Michel de Montaigne - Ensayos escogidos

sábado, 14 de noviembre de 2009

CCXXXVIII. Monterroso.

Estaba convencido de que podía escribir un cuento sobre cualquier cosa. Había descubierto (y tomado certeras notas sobre ello) que los mejores cuentos, y aún las mejores novelas, están basadas en hechos triviales, en acontecimientos cotídianos y sin importancia aparente. El estilo, cierta gracia para hacer resaltar los detalles, lo era todo. La obra superaba a la materia. No cabía duda, el mejor escritor era el que de un asunto baladí hacía una obra maestra, un objeto de arte perdrable. «El escritor -dijo una tarde en el café- que más se parece a Dios, el más grande creador, es don Juan Valera: No dice absolutamente nada. De esa nada ha creado una docena de libros.» Lo había dicho por casualidad, casi sin sentirlo. Pero esta frase hizo reía a sus amigos y confirmó con ella su fama de ingenioso.

Augusto Monterroso - Obras Completas (y otros cuentos).

jueves, 12 de noviembre de 2009

CCXXXVII. Sabines.

El diablo y yo nos entendemos
como dos viejos amigos.
A veces se hace mi sombre,
va a todas partes conmigo.
Se me trepa a la nariz
y me muerde
y la quiebra con sus dientes finos.
Cuando estoy en la ventana
me dice ¡brinca!
detrás del oído.
Aquí en la cama se acuesta
a mis pies como un niño
y me ilumina el insomnio
con luces de artificio.
Nunca se está quieto.
Anda como un maldito,
como un loco, adivinando
cosas que no digo.
Quién sabe qué gotas pone
en mis ojos, que me miro
a veces cara de diablo
cuando estoy distraído.
De vez en cuando me toma
los dedos mientras escribo.
Es raro y simple. Parece
a veces arrepentido.
El pobre no sabe nada
de sí mismo.
Cuando soy santo me pongo
a murmurarle al oído
y lo mareo y me desquito.
Pero después de todo
somos amigos
y tiene una ternura como un membrillo
y se siente solo el pobrecito.

Jaime Sabimos - La Señal.

martes, 10 de noviembre de 2009

CCXXXVI. Machado.

XXVIII

Crear fiestas de amores
en nuestro amor pensamos,
quemar nuevos aromas
en montes no pisados,

y guardar el secreto
de nuestros rostros pálidos,
porque en las bacanales de la vida
vacías nuestras copas conservamos,

mientras con eco de cristal y espuma
ríen los zumos de la vid dorados.
...................................................
Un pájaro escondido entras las ramas
del parque solitario,
silva burlón...
__________Nosotros exprimimos
la penumbra de un sueño en nuestro vaso...
Y algo, que es la tierra en nuestra carne siente
la humedad del hardíon como un halago.

Antonio Machado - Soledades. Galerías. Otros poemas.

domingo, 8 de noviembre de 2009

CCXXXV. Machado.

LA CANCIÓN DEL PRESENTE.

No sé odiar, ni amar tampoco.
Y en mi vida inconsecuente
amo a veces como un loco,
u odio de un modo insolente.
Pero siempre dura poco
lo que quiero y lo que no...
¡Qué sé yo!
Ni me importa...
Alegre es la vida y corta,
pasajera.
Y es absurdo,
y es antipático y zurdo
complicarla
con un ansia de verdad
duradera
y expectante
¿Luego?... ¡Ya!
La verdad será cualquiera.
Lo precioso es el instante
que se va.


Manuel Machado - El mal poema.

sábado, 7 de noviembre de 2009

CCXXXIV. Camus.

La preocupación de libertad y de independencia sólo se concibe en un ser que todavía vive de esperanza.

Albert Camus - La muerte feliz.

jueves, 5 de noviembre de 2009

CCXXXIII. D'Annunzio.

¿Qué miseria terrena puede velar el esplender de la verdad que luce en estos ojos? ¿Qué alma afligida puede ignorar la virtud consoladora que de vosotros fluye?

Gabriele D'Annunzio - Las Virgenes de las Rocas.

martes, 3 de noviembre de 2009

CCXXXII. Bolaño.

Todos los poetas, incluso los más vanguardistas, necesitan un padre. Pero éstos eran huérfanos de vocación.

Roberto Bolaño - Los detectives Salvajes.

domingo, 1 de noviembre de 2009

CCXXXI. Wittgenstein.

La figura lógica de los hechos es el pensamiento.

Ludwig Wittgenstein - Tractatus logico-philosophicus.

viernes, 30 de octubre de 2009

CCXXX. Bakunin.

Siendo dios todo, el mundo real y el hombre no son nada.

Míjail Bakunin - Dios y el Estado.

miércoles, 28 de octubre de 2009

CCXXIX. Güiraldes.

Pago es patrica chica, y, por más que nos independicemos, nos queda metidas dentro cuñas de goce o de dolor, ya hechas carne con el tiempo.

Ricardo Güiraldes - Don Segundo Sombra.

lunes, 26 de octubre de 2009

CCXXVIII. Piglia.

Hay que pensar en contra de sí mismo y vivir en tercera persona.

Ricardo Piglia - Respiración Artificial.

sábado, 24 de octubre de 2009

CCXXVII. Sartre.

Ser libre. Ser causa de sí, podre decir: soy porque lo quiero; ser mi propio comienzo.

Jean-Paul Sartre - Los caminos de la libertad I, La edad de la razón.

jueves, 22 de octubre de 2009

CCXXVI. Mankell.

Le parecía inconcebible que el trabajo policial no se rigiese siempre según unos principios racionales y morales incuestionables.

Henning Mankell - Los perros de Riga.

martes, 20 de octubre de 2009

CCXXV. Kafka.

Mi principio fundamental es éste: la culpa es siempre indudable.


Franz Kafka - La Colonia Penitenciaria.

domingo, 18 de octubre de 2009

CCXXIV. Chandler.

- Es usted el animal más insensible que he conocido, Marlowe. ¿O puedo llamarle Phil?
- Claro.
- Usted puede llamarme Vivian.
- Gracias, Mrs. Regan.
- ¡Vayase al diablo, Marlowe!

Raymond Chandler - El sueño eterno.

viernes, 16 de octubre de 2009

CCXXIII. Piglia.

La literatura es una forma privada de utopía.

Ricardo Piglia - Prisión perpetua.

miércoles, 14 de octubre de 2009

CCXXII. Levrero.

- Acuérdese, joven: hay dos infinitos - dijo, subrayando cada concepto con un enérgico movimiento del índice izquierdo, como dirigiendo una orquesta -; infinito muy grande, infinito muy pequeño, usted en el medio; y dentro suyo, otros infinitos. Cada átomo cuerpo, pequeño planeta. No desalentar por cosas que pasan; vida continúa. Vida igual a mosquita curiosa, revolotea todos lados y mete nariz en todo. A veces mosquieta cae en telaraá. Eso bueno. Naturaleza. Ley. No bueno caer en telaraña propia.

Mario Levrero - Dejen todo en mis manos.

lunes, 12 de octubre de 2009

CCXXI. Hernández.

Estaba como de moda esta forma de reflexión: "¿Qué quieres que sea tal individuo si hace tal cosa?".  Aquel momento o desilusión frente a Colling casi equivalía a decir: "El hombre que dice semejante vulgaridad, no puede ser un crítico de arte".  "Si su frase es tan vulgar, su arte también lo debe ser".  Es posible que en muchos casos acertara -y que éste fuera uno de ellos-; pero con seguridad que era una forma hecha del pensamiento, que podía dar lugar a errores crueles y que inhibía para seguir pensando u observando con respecto a una persona; y además, una de las verdades más visibles era que en un mismo individuo pudieran encontrarse las cosas más contradictorias.

Felisberto Hernández - "Por los tiempos de Clemente Colling".

sábado, 10 de octubre de 2009

CCXX. Guimarães Rosa.

Pero el demonio no existe real. Dios es quien deja que el instrumento se afine a voluntad, hasta que llegue a hora de bailar.

João Guimarães Rosa - Gran Sertón: Veredas.

jueves, 8 de octubre de 2009

CCXIX. Broch.

El César tenía la obsesión de la gloria, siempre hablaba de la gloria, aspiraba a la gloria y por eso no se le podía decir -a él naturalmente aún menos que a Lucio- que la gloria, aunque sobreviva a la muerte, no elimina nunca la muerte, que el camino de la gloria es terreno, en el más acá, ignaro, un cambio de la apariencia, de la inversión y de la ebriedad, un camino de perdición:
- La gloria es un don de los dioses, pero no es el objetivo de la poesía; solamente los malos poetas la estiman como meta.

Hermann Broch - La muerte de Virgilio.

martes, 6 de octubre de 2009

CCXVIII. Chaucer.

“(…) porque, cuando has terminado de trabajar y has hecho todas tus cuentas, en lugar de descansar o buscar cosas nuevas, regresas inmediatamente a casa y, mudo como una piedra, te sientas ante otro libro hasta que se te nubla la vista (…)”

Geoffrey Chaucer - El parlamento de las aves y otras visiones del sueño ("La casa de la fama")

domingo, 4 de octubre de 2009

CCXVII. Cortázar.

En sus horas de lectura, que se cumplían entre la una y las cinco de la madrugada, pero no todas las noches, había llegado a la desconcertante conclusión de que el silbido no era un tema sobresaliente en la literatura. Pocos autores hacían silbar a sus personajes. Prácticamente ninguno. Los condenaban a un repertorio bastante monótono de elocuciones (decir, conestar, cantar, gritar, balbucear, bisbisar, profesiri, susurrar, exclamar y declamar) pero ninún héroe o herína coronaba jamás un gran momento de sus epopeyas con un real silbido de esos que rajan los vidrios.

Julio Cortázar - Rayuela.

viernes, 2 de octubre de 2009

CCXVI. Roth.

Entonces recordó algo que ella había escrito en sexto o séptimo curso, antes de que fuese al instituto de Morristown. A sus compañeros de clase en la escuela Montessori les hicieron diez preguntas sobre su «filosofía», una por semana. La primera semana la maestra les preguntó: «¿Por qué estamos aquí abajo?». En lugar de responder como los demás niños que estamos aquí para hacer el bien, para convertir el mundo en un lugar mejor, etcétera, Merry respondió con su propio interrogante: «¿Por qué hay monos aquí abajo?». Pero la maestra consideró inadecuada esta respuesta y le pidió que, en casa, reflexionara más seriamente sobre el particular. «Desarrolla el tema», le pidió. Merry se fue a casa, hizo lo que le pedían y al día siguiente entregó otra frase: «¿Por qué hay canguros aqui abajo?». Ésa fue la primera ocasión en que uno de sus maestros informó a Merry acerca de su «testarudez». La última pregunta formulada a la clase era «¿Qué es la vida?», y Merry respondió algo que hizo reír a sus padres aquella noche. Según la niña, mientras su compañeros se esforzaban por expresar unos pensamientos falsamente profundos, ella, tras pensar una hora en su pupitre, escribió una sola frase nada trivial: «La vida no es más que un breve periodo de tiempo durante el que una está viva».

Philip Roth - Pastoral Americana.

miércoles, 30 de septiembre de 2009

CCXV. Borges.

Posible, pero no interesante - respondió Lönnrot -. Usted replicará que la realidad no tiene la menor obligación de ser interesante. Yo le replicaré que la realidad puede prescindir de esa obligación, pero no las hipótesis. En la que usted ha improvisado interviene copiosamente el azar. He aquí un rabino muerto; yo preferiría una explicación puramente rabínica, no los imaginarios percances de un imaginario ladrón.

Jorge Luis Borges - Ficciones ("La Muerte y la brujula")

lunes, 28 de septiembre de 2009

XII. Cuadros: Pablo Picasso.


Pablo Picasso, Las señoritas de Avignon.

1907.
Óleo sobre lienzo.
243,9 x 233,7 cm.
Museo de Arte Moderno, Nueva York.

sábado, 26 de septiembre de 2009

CCXIV. Unamuno.

Así nadie tendrá derecho a decir que deroga las leyes de su género... Invento un género e inventar un género no es más que darle un nombre nuevo, y le doy las leyes que me place.”

Miguel de Unamuno - Niebla.

jueves, 24 de septiembre de 2009

LXXI. Spinetta.

y en el mar naufragó
una balsa que nunca zarpó

Pescado Rabioso - Cantata de puentes amarillos.


martes, 22 de septiembre de 2009

CCXIII. Simon.

Lo sombrío, lo negro era - lo contrario de lo blanco, que encierra en su color todos los tintes del arco iris - como una asencia, una negación.

Claude Simon - La Hierba.

domingo, 20 de septiembre de 2009

CCXII. Mann.

...Y esperar significa: adelantar acontecimientos; significa percibir el tiempo y el presente no es como un don, sino como un obstaculo, negar y anular su valor propio y pasarlos por alto.

Thomas Mann - La Montaña Mágica.

viernes, 18 de septiembre de 2009

CCXI. Camus.

Sí, todo es sencillo. Son los hombres los que complican las cosas.

Albert Camus - El revés y el derecho.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

lunes, 14 de septiembre de 2009

CCIX. Sterne.

I wish the male-reader has not pass´d by many a one, as quaint and curious as this one, in which the female-reader has been detected. I wish it may have its effects; - and that all good people, both male and female, from her example, may be taught to think as well as read.

Laurence Sterne - The life and opinions of Tristram Shandy

sábado, 12 de septiembre de 2009

CCVIII. Olivari.

Nosotros escribimos iniciando la revuelta, el motín, el cuartelazo contra la guarnición vieja que se iba disecando dentro de su uniforme de académicos ante las puertas de la Academia.

Nicolas Olivari - Poesia 1920-1930.

jueves, 10 de septiembre de 2009

LXX. The Cure.

whatever words I say I will always love you
I will allways love you.

The Cure - Lovesong

martes, 8 de septiembre de 2009

CCVII. Saer.

Una idiotez sin signos de puntuación sigue siendo una idiotez, pero en el caso presente a pesar de estar redactada toda con minusculas, se trata de una idiotez mayuscula.

Juan José Saer - La Grande.

domingo, 6 de septiembre de 2009

CCVI. Filloy.

El amor platónico es la forma vegetariana del amor físico...

Juan Filloy - Caterva.

viernes, 4 de septiembre de 2009

CCV. Levrero.

Luego le pregunté si creía que era posible salir de allí.
Repitió su tic con los hombros.
- ¿Para qué? – Preguntó a su vez.

Mario Levrero - El Lugar.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

CCIV. Sábato.

Aunque ni el diablo sabe qué es lo que ha de recordar la gente, ni por qué. En realidad, siempre he pensado que no hay memoria colectiva, lo que quizá sea una forma de defensa de la especie humana. La frase «todo tiempo pasado fue mejor» no indica que antes sucedieran menos cosas malas, sino que —felizmente— la gente las echa en el olvido.

Ernesto Sábato - El Túnel.

lunes, 31 de agosto de 2009

CCIII. Walser.

Nieva que nieva, la tierra se repliega
en un lamento blanco y vasto, muy vasto.
Se agita bajo el cielo el enjambre
de copos sin consuelo, la nieve, la nieve.
Te da un sosiego, una amplitud;
blanco por la nieve el mundo me conmueve.
Y así, la nostalgia, antes pequeña y ahora grande,
se apodera de mí y se vuelve lágrima.

Robert Walser - Nieve

jueves, 27 de agosto de 2009

CCII. García Lorca.

Había mil Federicos Garcías Lorcas, tendidos para siempre en el desván del tiempo; y en el almacén del porvenir, contemplé otros mil Federicos García Lorcas muy planchaditos, unos sobre otros, esperando que los llenasen de gas para volar sin dirección.

Federico García Lorca - Carta a Regino Sainz de la Maza, Granada, fecha desconocida.

martes, 25 de agosto de 2009

CCI. Vargas Llosa.

Es un error creer que soñamos y fantaseamos de la misma manera que vivimos. Por el contrario, fantaseamos y soñamos lo que no vivimos, porque no lo vivimos y quisiéramos vivirlo. Por eso lo inventamos: para vivirlo de a mentiras, gracias a los espejismos seductores de quien nos cuenta las ficciones. Esa otra vida de mentiras que nos acompaña desde que iniciamos el largo peregrinaje que es la historia humana, no nos refleja como un espejo fiel, sino como un espejo mágico, que, penetrando nuestras apariencias, mostraría nuestra vida recóndita, la de nuestros instintos, apetitos y deseos, la de nuestros temores y fobias, la de los fantasmas que nos habitan. Todo eso somos también nosotros, pero lo disimulamos y nos negamos en nuestra vida pública, gracias a lo cual es posible la convivencia y la vida social, a la que tantas cosas debemos sacrificar para que la comunidad civilizada no estalle en caos, libertinaje y violencia. Pero esa otra vida negada y reprimida que es también nuestra sale siempre a flote y de alguna manera la vivimos en las historias que nos subyugan, no sólo porque están bien contadas, sino caso sobre todo porque gracias a ellas nos reencontramos con la parte perdida —Georges Bataille la llamaba la “parte maldita” de nuestra personalidad.

Mario Vargas Llosa - El viaje a la ficción. El mundo de Juan Carlos Onetti

domingo, 23 de agosto de 2009

CC. Burguez.

Siendo brutalmente honesto
vivir, continuar viviendo
es algo subnormal.
Es algo que tiene que ser un experimento
y ante eso, tiemblo constantemente.
Como el día que abracé
a un niño de 20 días
y no parábamos de temblar los dos.

Claudio Burguez - Finlandia

viernes, 21 de agosto de 2009

CXCIX. Breton.

El ser amado sería entonces aquel en quien vendría a concentrarse un cierto número de cualidades particulares consideradas más atractivas que las otras y apreciadas por separado sucesivamente, en los seres que han sido amados con anterioridad en algún grado.

Andrá Breton - El amor loco

miércoles, 19 de agosto de 2009

CXCVIII. Galeano.

Aquella noche hacían cola los sueños, queriendo ser soñados, pero Helena no podía soñarlos a todos, no había manera. Uno de los sueños, desconocido, se recomendaba:
-Suéñeme, que le conviene. Suéñeme, que le va a gustar.
Hacían la cola unos cuantos sueños nuevos, jamás soñados, pero Helena reconocía al sueño bobo, que siempre volvía, ese pesado, y a esos otros sueños cómicos o sombríos que eran viejos conocidos de sus noches de mucho volar.

Eduardo Galeano- El libro de los abrazos

lunes, 17 de agosto de 2009

CXCVII. Guimarães Rosa.

Yo quería descifrar las cosas que son importantes y lo que estoy contando no es vida de sertanero, mismo que sea de yagunzo, sino la materia vertiente. Quería entender el miedo y el coraje y los deseos que nos empujan a hacer tantos actos y dar cuerpo al suceder.

João Guimarães Rosa - Gran Sertón: Veredas.

sábado, 15 de agosto de 2009

CXCVI. Chandler.

- Nunca me han gustado estas escenas - dije-. El detective enfrenta al asesino. El asesino saca una pistola y apunta con ella al detective. El asesino cuneta toda la triste historia, con el propósito de atarlo al llegar al final. Eso le hace perder un tiempo precioso, y al final el asesino no mata al detective, nunca consigue hacerlo. Algo sucede siempre que se lo impide. A los dioses tampoco le gustan estas escenas. Ellos se las arreglan siempre para echarlas a perder.

Raymond Chander - La dama en el lago.

jueves, 13 de agosto de 2009

CXCV. Saer.

La crepitación de la leña, el olor de la carne que se asa en la templanza benévola de los patios, del campo, de las terrazas, no desencadenan por cierto ningún efluvio metafísico predestinado a esa tierra, pero si en cambio, repitiendo en un orden casi invariante una serie de sensaciones familiares, acuerdan esa impresión de permanencia y de continuidad sin la cual ninguna vida es posible. Al anochecer, se encienden los primeros fuegos. Un olor a leña, y después de carne asada es lo que sobresale cuando empieza a oscurecer en el campo, en las orillas del río, en los pueblos y en las ciudades. Repartido en muchos hogares, no siempre equitativos, el fuego único de Heráclito arde plácido o turbulento, iluminando y entibiando ese lugar, que, ni más ni menos prestigioso que cualquier otro, es, sin embargo, único también, a causa de unos azares llamados historia, geografía y civilización; el fuego arcaico y sin fin acompañado de voces humanas que resuenan a su alrededor y que van transformándose poco a poco en susurros hasta que por último, ya bien entrada la noche, inaudibles, se desvanecen.

Juan José Saer - El río sin orillas.

martes, 11 de agosto de 2009

CXCIV. Engels.

Esta centralización de la propiedad es una ley inmanente de la propiedad privada como todas las otras, las clases medias deben desaparecer cada vez más, hasta que el mundo se divida en millonarios y pobres, en grandes terratenientes y jornaleros. Toda ley, toda división de la propiedad de la tierra, toda posible descentralización del capital no ayuda en nada; este resultado debe darse y se dará si no se le adelanta una trasformación total de las relaciones sociales, una fusión de los intereses contrapuestos, una superación de la propiedad privada.

Friedrich Engels - Esbozos para una crítica de la economía política.

domingo, 9 de agosto de 2009

CXCIII. César.

(...) que se inflama con el afán de la lucha. Los generales no deben reprimirla, sino aumentarla, y no en balde se estableció desde antiguo que la trompetería tocase por todas partes y que todos lanzaran gritos, con lo cual consideraban que los enemigos se espantaban y los nuestros se exaltaban.

César - Comentarios a la Guerra Civil.

viernes, 7 de agosto de 2009

CXCII. Onetti.

Ahora. No estoy disparatando, piense en la palabra ahora. Puede ser un segundo y todos los pedacitos de tiempo y de cosas que puede haber en un segundo. También puede ser, ahora, el estado de alma, lo que sentimos de la vida, cada uno.

Juan Carlos Onetti - Para esta noche.

miércoles, 5 de agosto de 2009

CXCI. Styron.

The fucking snails were always getting squashed beneath our field boots, making a tiny mess that reminded me of the fragility of my own corporeal being. It didn’t take long for the instruments of modern warfare to turn a human body into just such a repulsive emulsion. Would I be reduced to an escargot’s viscous glob? One of the riflemen in my platoon, a big muscular farm boy from South Dakota, had seen, strewn on the Tarawa beachhead, a string of guts twelve feet long belonging to the marine who, only seconds before the mortar blast, had been his best buddy. Nearly all the combat vets had endured such grisly traumas. During the previous year’s landing on Saipan, my new platoon sergeant, a onetime trapeze artist from the Ringling Bros. and Barnum & Bailey Circus, had survived (with only a cut lip and a lingering deafness) the explosion of a Jap knee-mortar shell that had vaporized the two other occupants of his foxhole. Would I avoid the worst, like these guys, or would I, when I finally stumbled ashore on the Japanese mainland, be immolated in one foul form or another, consumed by fire or rent apart by steel or crushed like a snail?

William Styron - "Rat Beach"

lunes, 3 de agosto de 2009

CXC. Foucault.

Confidencia sutil o interrogatorio autoritario, refinado o rústico, el sexo debe ser dicho.

Michel Foucault - Historia de la sexualidad 1. La voluntad del saber.

sábado, 1 de agosto de 2009

CLXXXIX. Pynchon.

Proverbio para paranoicos 3: Si ellos logran que hagas las preguntas equivocadas, no tienen que preocuparse por las respuestas.

Thomas Pynchon – El arco iris de la Gravedad.

jueves, 30 de julio de 2009

CLXXXVIII. Unamuno.

Vienen los días y van los días y el amor queda. Allá dentro, muy dentro, en las entradas de las cosas, se rozan y se friegan la corriente de este mundo con la contraria corriente del otro, y de este roce y friega viene el más triste y el más dulce de los dolores: el de vivir.

Miguel de Unamuno - Niebla.

martes, 28 de julio de 2009

XXI. Grafiti.


Boludin & Boludina ♥

Anónimo - Grafiti (A. Thomas y L. Oliver; Lomas de Zamora)

viernes, 24 de julio de 2009

CLXXXVII. Grossman.

Cuando un hombre muere, transita del reino de la libertad al reino de la esclavitud. La vida es la libertad, por eso la muerte es la negación gradual de la libertad. Primero la mente se debilita, luego se ofusca. Los procesos biológicos en un organismo cuya mente se ha apagado continúan funcionando durante cierto tiempo: la circulación de la sangre, la respiración, el metabolismo. Pero se produce una retirada inevitable hacia la esclavitud: la conciencia se ha extinguido, la llama de la libertad se ha extinguido.
Las estrellas del firmamento nocturno se apagan, la Vía Láctea desaparecer, el Sol se ha apagado, Venus, Marte y Júpiter se esfuman, el océano se petrifica, millones de hojas mueren, el viento deja de soplar, las flores pierden su color y aroma, el pan desaparece, el agua desaparecer, el frío y el calor del aire desaparecen. El universo que existía en un individuo ha dejado de existir. Ese universo es asombrosamente parecido al universo que existe fuera de las personas. Es asombrosamente parecido al universo que todavía se refleja en las cabezas de millones de seres vivos. Pero aún más sorprendente es el hecho de que ese universo tiene algo en él que distingue el rumor de los océanos, el perfume de sus flores, el susurro de sus hojas, los matices de su granito, la tristeza de sus campos otoñales, y el hecho de que existe en el seno de las personas y, a la vez, existe eternamente fuera de ellas. La libertad consiste en el carácter irrepetible, único del alma de cada vida particular. El reflejo del universo en la conciencia del ser humano es el fundamento de la fuerza del ser humano, pero la vida se transorma en felicidad, libertad, se convierte en valor supremo sólo en la medida en que el individuo existe como mundo que nunca se repetirá en toda la eternidad. Sólo se puede experimentar la alegría de la libertad y la bondad cuando encontramos en los demás lo que hemos encontrado en nosotros mismos.

Vasili Grossman - Vida y Destino.

miércoles, 22 de julio de 2009

CLXXXVI. Esquilo.

A nadie temáis, que libre o esclavo no hay mortal que se exima de los decretos del destino.

Esquilo - Tragedias Completas.

lunes, 20 de julio de 2009

CLXXXV. Vila-Matas.

Quien afirme a la literatura en sí misma, no afirma nada. Quien la busca, sólo busca lo que se escapa, quien la encuentra, sólo encuentra lo que está aquí o, cosa peor, más allá de la literatura. Por eso, finalmente, cada libro persigue la no-literatura como la esencia de lo que quiere y quisiera apasionadamente descubrir.

Enrique Vila-Matas - Bartebly y compañía.

sábado, 18 de julio de 2009

CLXXXIV. Ortiz.

TODOS AQUÍ...

Todos aquí para mirar arder y consumirse este fuego.
¿Fuego sólo?
¿No es un corazón apasionado que se ilumina en los cielos?
La pasión de la luz antigua abriéndose en flores encendidas para
___________________________[ mirarse en el espejo humano.
El corazón dice: criaturas terrestres, la vida es gloriosa,
alzáos hasta el fuego armonioso como hasta la sangre del éxtasis
para que todas seáis como simientes ardiendo
para las cosechas sucesivas de la luz común que encenderá hasta la
_____________________[ sombra y la estrellará como un jardín.

Juan L. Ortiz - El alamo y el viento.

jueves, 16 de julio de 2009

CLXXXIII. García Lorca.

Callar y quemarse es el castigo más grande que nos podemos echar encima ¿De qué me sirvió a mí el orgullo y el no mirarte y dejarte despierta noches y noches? ¡De nada! ¿Sirvió para echarme fuego encima? Porque tú crees que el tiempo cura y que las paredes tapan y no es verdad, no es verdad. ¿Cuándo las cosas llegan a los centros no hay que las arranquen!

Federico García Lorca - Bodas de Sangre.

martes, 14 de julio de 2009

CLXXXII. Rulfo.

En las ciudades la gente se perdía, se disolvía entre la gente.

Juan Rulfo - El llano en llamas.

domingo, 12 de julio de 2009

CLXXXI. Grossman.

En el momento decisivo de la batalla se produce un cambio asombroso cuando el soldado toma la ofensiva y cree que está próximo a lograr el objetivo mira alrededor, confuso, sin ver a los compañeros con los que había iniciado la acción, mientras el enemigo, que todo el tiempo le había parecido singular, débil y estúpido, de repente se convierte en plural y, por ello, invencible. En ese momento decisivo de la batalla -claro para aquellos que lo viven; misterioso e inexplicable para los que tratan de adivinarlo y comprenderlo desde afuera- se produce un cambio de percepción: el intéprido e inteligente «nosotros» se transoforma en un tímido y frágil «yo», mientras el desventurado adversario, que se precibía como una única presa de caza, se convierte en un compacto, temible y amenazador «ellos».

Vasili Grossman - Vida y Destino.

viernes, 10 de julio de 2009

CLXXX. Lowry.

¿Qué es el hombre sino un alma minúscula que anima un cadáver?

Malcom Lowry - Bajo el volcán.

miércoles, 8 de julio de 2009

CLXXIX. Woolf.

The ship gave a loud melancholy moan. Other ships, as sad as she, answered her outside on the river.

Virginia Woolf - The Voyage Out.

lunes, 6 de julio de 2009

CLXXVIII. Bolaños.

(...) no tengo la menor idea de cómo se llama el camarero, a todos les decimos Gastón y cuando uno acierta, es decir cuando uno llama Gastón a un verdadero Gastón, el otro paga la comida, ¿entiende?

Roberto Bolaño - Mounsieur Pain

sábado, 4 de julio de 2009

CLXXVII. Faulkner.

- Escuche - dijo el oficial-. Cálmese, la van a salvar. Es el doctor Richardson en persona. Hará tres años trajeron a un negro de un aserradero donde alguien le había atravesado los intestinos con una navaja en un juego de dados. Bueno, ¿qué hizo el doctor Richardson? Lo abrió, le cortó las tripas que no servían, pegó las dos puntas como quien vulcaniza un tubo de goma, y el negro ya está en su trabajo. Por supuesto que no le queda más que una tripa de unos dos pies de largo y tiene que salir disparando para las cañas casi antes de tragar. Pero está lo más bien. El doctor la va a salvar lo mismo ¿No es eso mejor que nada? ¿Eh?

William Faulkner - Las palmeras salvajes.

jueves, 2 de julio de 2009

CLXXVI. Borges.

"Todo lenguaje es un alfabeto de símbolos cuyo ejercicio presupone un pasado que los interlocutores comparten; ¿cómo transmitir a los otros el infinito Aleph, que mi temerosa memoria apenas abarca?"

Jorge Luis Borges - "El Aleph"

martes, 30 de junio de 2009

CLXXV. Prevert.

DESAYUNO

Echó café
En la taza
Echó leche
En la taza de café
Echó azucar
En el café con leche
Con la cucharilla
Lo revolvió
Bebió el café con leche
Dejó la taza
Sin hablarme
Encendió un cigarrillo
Hizo anillos
De humo
Volcó la ceniza
En el cenicero
Sin hablarme
Sin mirarme
Se puso de pie
Se puso
El sombrero
Se puso
El impermeable
porque llovía
Y se marchó
Bajo la lluvia
Sin decir palabra
Sin mirarme
Y me cubrí
La cara con la manos
y lloré.

Jacques Prevert - Palabras.

domingo, 28 de junio de 2009

CLXXIV. Huxley.

La comunicación en masa, en pocas palabras, no es ni buena ni mala; es simplemente una fuerza, y como toda fuerza, puede ser bien o mal utilizada.

Aldous Huxley - Nueva Visita a un mundo feliz.

viernes, 26 de junio de 2009

CLXXIII. Woolf.

Es curioso advertir que, en toda crisis, siempre aparece una frase incongruente que insiste en acudir en nuestro auxilio. Es el castigo de vivir en una vieja civilización, con una libretita de frases.

Virginia Woolf - Las olas

miércoles, 24 de junio de 2009

CLXXII. Rousseau.

Reduciendo nuestro planteamiento a términos fáciles de comparar: el hombre pierde su libertad natural y el derecho ilimitado a todo cuanto desee y pueda alcanzar, ganando, en cambio, la libertad civil y la propiedad de lo que posee.

Jean-Jacques Rousseau - El Contrato Social.

lunes, 22 de junio de 2009

CLXXI. Wittgenstein.

El hombre posee la capacidad de construir lenguajes en los que cualquier sentido resulte expresable, sin tener la menor idea de cómo y qué significa cada palabra. Al igual que se habla sin saber cómo se producen los diferentes sonidos.
El lenguaje ordinario es una parte del organismo humano y no menos complicado que éste.
Es humanamente imposible extraer de él inmediatamente la lógica del lenguaje.
El lenguaje disfraza el pensamiento. Y de modo tal, en efecto, que de la forma externa del ropaje no puede deducirse la forma del pensamiento disfrazado; porque la forma externa del ropaje está construida de cara a objetivos totalmente distintos que el de permitir reconocer la forma del cuerpo.
Las convenciones tácitas para la compresión del lenguaje ordinario son enormemente complicado.

Ludwig Wittgenstein - Tractatus logico-philosophicus.

sábado, 20 de junio de 2009

CLXX. Marx.

Los filósofos sólo han interpretado el mundo de distintas maneras, se trata de cambiarlo.

Karl Marx - Tesis sobre Feuerbach.

jueves, 18 de junio de 2009

CLXIX. Fernández.

- ¡Cuándo encontraré para mí el gran novelista!
- ¿No lo habrá hallado ya usted aquí?
- Pero fíjese que su novela no sea con "cierre hermético" sino con salida a otra, porque soy personaje de trasmigración y me debo no a la posteridad de los lectores sino a la posteridad de los autores.
- Sea: por mí, que se porte bien aquí. No creo por lo demás que los autores del porvenir se conformen con personajes usados, pero esto no me concierne. Estamos entendidos.

Macedonio Fernández - Museo de la Novela de la Eterna.

martes, 16 de junio de 2009

CLXVIII. Joyce.

- ¿Qué es un fantasma? - Dijo Stephen con vibrante energía-. Uno que se ha desvanecido en impalpabilidad a través de la muerte, a través de la ausencia, a traves de un cambio de modos. El Londres elisabetino estaba tan lejos de Stratford como el corrompido París lo está de la virginal Dublin. ¿Quién es el fantasma que viene del limbo patru, regrensando del mundo que le ha olvidado? ¿Quién es el rey Hamlet?
(...)
- Empieza la representación. Avanza un actor en la sombre, vestido con la cota que dejó un elegante de la corte, un hombre bien plantado con voz de bajo. Es el fantasma, el rey y no rey, y el actor es Shakespeare que ha estudiado Hamlet todos los años de su vida que no fueron vanidad para representar el papel del fantasma. Dice sus palaras a Burbage, el joven actor que está delante de él, más all´pa de la tela encerada, llamándole por su nombre:

Hamlet, soy el fantasma de tu padre,

mandándole, prestar atención. A un hijo habla, el hijo de su alma, el príncipe, el joven Hamlet y al hijo de su cuerpo, Hammet Shakespeare, que ha muerto en Stratford para que su homónimo viva para siempre.
- ¿Es posible que ese actor Shakespeare, fantasma por ausencia, y con las ropas de sepultado rey de Dinamarca, fantasma por muerte, diciendo sus poripias palabras al nombre de su propio hijo (Si hubiera vivido Hamnet Shakespeare habría sido el mellizo del príncipe Hamlet), es posible, quiero saber, o probable, que no sacara ni previera la conclusión lógica de esas premisas: tú eres el hijo desposeído: yo soy el padre asesinad: tu madre es la reina cumplable, Ann Shakespeare, de soltera Hathaway?

James Joyce - Ulises

domingo, 14 de junio de 2009

CLXVII. Hernández.

Mas ¿para qué platicar
sobre esos males, canejos?
Nace el gaucho y se hace viejo,
sin que mejore su suerte,
hasta que por ahi la muerte
sale a cobrarle el pellejo.


José Hernández - Martín Fierro.

viernes, 12 de junio de 2009

CLXVI. Moro.

Tienen muy pocas leyes, porque para personas tan educadas unas pocas leyes alcanzan. La falta principal que encuentra en los demás pueblos es el hecho de que sus innumerables libros y comentarios de derecho no les resultan suficientes. Creen además que no es justo que haya personas sometidas a un cuerpo de leyes tan numerosas que no se pueden leer todas, o tan obscuras que nadie las puede entender. Lo que es más, han eliminado por completo el oficio de los abogados, porque manipulan los casos con astucia y argumentan mañosamente aspectos legales. Consideran que es bueno que cada cual defienda su propia causa y que le diga al juez lo mismo que le diría a su asesor letrado.

Tomás Moro - Utopía.

miércoles, 10 de junio de 2009

lunes, 8 de junio de 2009

CLXIV. Saer.

(...) Lo que es válido para un lugar es válido para el espacio entero, y ya sabemos que si contiene a la parte, la parte a su vez contiene al todo (...)

Juan José Saer - Las nubes.

sábado, 6 de junio de 2009

CLXIII. Camus.

Stavroguin: Lo sé ¿Recuerda usted el pasaje del Apocalipsis sobre los tibios?
Tijon: Sí “Yo conozco tus obras, que ni eres frío ni caliente; ojalá fueses frío o caliente! Más porque eres tibio y no frío ni caliente, te vomitaré de mi boca. Porque tú dices...

Albert Camus - Los Poseídos.

jueves, 4 de junio de 2009

CLXII. Pirandello.

EL PADRE. (Apañándola.) ¡Sí, frustrados, eso es! (Al director, de inmediato.) En el sentido, claro está, de que el autor que nos dio vida, después no quiso o no pudo materialmente introducirnos en el mundo del arte. Y de verdad que fue un delito, señor, porque quien ha tenido la suerte de nacer como personaje vivo, puede reírse incluso de la muerte. ¡No morirá jamás! Y para vivir eternamente ni siquiera necesita de dotes extraordinarias o realizar prodigios. ¿Quién era Sancho Panza? ¿Quién era don Abundio? Y, sin embargo, son eternos, porque —semillas vivientes— ¡tuvieron la suerte de encontrar una matriz fecunda, una fantasía que supo nutrirlos y desarrollarlos, darles vida eterna!

Luigi Pirandello - Seis Personajes en busca de un autor.


martes, 2 de junio de 2009

CLXI. Osborne.

'I've an idea' says Jimmy at one point. 'Why don't we have a little game? Let's pretend that we're human beings and that we're actually alive. Just for a while. What do you say?'

John Osborne - Look back in anger

domingo, 31 de mayo de 2009

CLX. Calderón de la Barca.

SEGISMUNDO:
Es verdad; pues reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos;
y si haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta dispertar.
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe;
y en cenizas le convierte
la muerte (¡Desdicha Fuerte!):
¿Qué hay quien intente reintar
viendo que ha de dispertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños sueño son.

Pedro Calderón de la Barca - La Vida es Sueño.

viernes, 29 de mayo de 2009

CLIX. Storni.

LA CARICIA PERDIDA.

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al rodar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida, ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en el viento te llaman esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni la boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de llamar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?
(Languidez)

Alfonsina Storni -

miércoles, 27 de mayo de 2009

CLVIII. Erasmo de Rotterdam.

Veo que ustedes están expectantes por un epílogo, pero desquician por mucho si piensan que yo habré de recordar algo de todo lo que he dicho hasta ahora, después de haberme descargado con tal fárrago de palabras.

Erasmo de Rotterdam - Elogio de la locura.

lunes, 25 de mayo de 2009

CLVII. Durrell.

(i).
Me gustan los libros franceses con sus páginas sin cortar. No quisiera tener un lector tan perezoso que no se decidiera a utilizar el cuchillo conmigo.

Lawrence Durrell - Balthazar

sábado, 23 de mayo de 2009

CLVI. Burroughs.

Bueno el tiempo es vestirse y desvertirse, comer, dormir no los actos sino las PALABRAS... Lo que DECIMOS sobre lo que hacemos ¿Habría tiempo si no hablasemos?

William S. Burroughs - El Ticket que explotó.

jueves, 21 de mayo de 2009

CLV. Levrero.

Sucede que ves las cosas desde tu punto de vista, y cuando crees que algo es de una manera determinad no puedes admitir que, en la realidad, pueda ser de otro modo. - Volvió a adoptar esa expresión de profunda sinceridad, mirándome a los ojos-. Ves, por ejemplo, ese árbol y estás convencido de que el viento trajo una semilla y allí creció, y que el año pasado estaba allí, y el anterior, y que siempre estuvo allí ese árbol. No se te puede ocurrir que, por ejemplo, pueda alguien haberlo trasplantado, porque no te parece lógico que alguien se tome el trabajo de trasplantar un árbol común, como hay tantos, hasta este sitio, donde en apariencia, no cumple ninguna función, donde nadie repararía en él, ni podría distinguirlo de los otros árboles que crecen en gran cantidad cerca de la carretera. Pero, sin embargo, alguna función cumple el árbol ya ves que me ha servido para explicarte cómo puedes estar equivocado en tu manera de pensar. Este hecho, ¿no justificaría que alguien (yo misma, por ejemplo, de haber tenido oportunidad) se tomara el trabajo de trasplantarlo a ese lugar? ¿Y cómo puedes saber si he tenido o no oportunidad de hacerlo?

Mario Levrero - La ciudad.

martes, 19 de mayo de 2009

CLIV. Onetti.

Basta con que escuche. Pero sólo si quiere. No sé si tengo verdaderas ganas de continuar. Además, ¿le importa lo que me importa a mí? Puedo estar equivocado cuando creo que mi historia es infinitamente más importante que la historia. La historia puedo contársela en dos o tres minutos y entonces usted, sobre ella, construye su historia y tal vez...

Juan Carlos Onetti - Para una tumba sin nombre

domingo, 17 de mayo de 2009

CLIII. Benedetti.

Otra estación importante es la primavera. A mi mamá no le gusta la primavera porque fue en esa estación que aprehendieron a mi papá. Aprendieron sin hache es como ir a la escuela.  pero con hache es como ir a la policía.  A mi papá lo aprenhendieron con hache y como era primavera estaba con un pulover verde.  En la primavera también pasan cosas lindas como cuando mi amigo Arnoldo me prestó su monopatín.  Él también me lo prestaría en invierno pero Graciela no me deja porque dice que soy propensa y me voy a resfriar.  En mi clase no hay ningún otro propenso.  Graciela es mi mami.  Otra cosa buenísima que tiene la primavera son las flores.

Mario Benedetti - Primavera con una esquina rota.

viernes, 15 de mayo de 2009

CLII. Arlt.

"yo, hombre de accción - se decía-. permanezco aquí. Estoy así dentro de mi plazo de tiempo mecánico, palpitando con otro tiempo que no es mi tiempo y que me relaja para la precaución.  Porque es indudable que matar a un hombre es lo mismo que degollar a un cordero,  pero no lo es para los otros, y aunque estén distantes y mi conducta sea un misterio para ellos, este tiempo anormal me los acerca, y yo no me puedo casi mover, como si ellos estuvieran allí, em la sombra, espiándome.  Será el tiempo de nerviosidad lo que me inutiliza, o el Astrólogo subconciente que se reserva sus ideas y me deja exprimido como una naranja para concebir pensamientos que ahora me hacen falta.  Sin embargo, muerto Barsud, la vida continuará como si nada hubiera ocurrido... Y es que nada ha ocurrido si esto no se descubre."

Roberto Arlt - Los Siete Locos.

miércoles, 13 de mayo de 2009

LXIX. Portishead.

After time the bitter taste
Of innocence decent or race
Scattered seeds, buried lives
Mysteries of our disguise revolve
Circumstance will decide ...

Portishead - Sour Times


lunes, 11 de mayo de 2009

CLI. Piglia.

En más de un sentido el crítico es el investigador y el escritor es el criminal. Se podría pensar que la novela policial es la gran forma ficcional de la crítica literaria. O una utilización magistral de Edgar Poe de las posibilidades narrativas de la crítica. La representación paranoica del escritor como delincuente que borra sus huellas y cifra sus crímenes perseguido por el crítico, descifrador de enigmas. La primera escena del género en los crímenes de la rue Morgue sucede en una liberería donde Dupin y el narrador coinciden en la busca del mismo texto inhallable y extraño. Dupin es un gran lector, un hombre de letras, el modelo del crítico literario trasladado al mundo del delito. Dupin trabaja con el complot, la sospecha, la doble vida, la conspiración, el secreto: todas las representaciones aluncinantes y persecutorias que el escritor se hace del mundo literario con sus rivales y sus cómplices, sus sociedades secretas y sus espías, con sus envidias, sus enemistades y sus robos.

Ricardo Piglia - Crítica y Ficción.

sábado, 9 de mayo de 2009

CL. Gombrowicz.

Los años se disuelven en meses, los meses en días, los días en horas, en minutos, en segundos y los segundos huyen. No los logrará atrapar, señoritingo de mi corazón. Se escurren. Se escapan. ¿Qué soy yo? Tan sólo un número de segundos que se han escurrido. Y el resultado: nada. ¡Nada!

Witold Gombrowicz - Cosmos.

jueves, 7 de mayo de 2009

CXLIX. Russell.

La religión, se basa, principalmente, a mi entender, en el miedo. Es en parte el miedo a lo desconocido, y en parte, como dije, el deseo de sentir que se tiene un hermano mayor que va a defenderlo a uno en todos sus problemas y disputas. El miedo es la base de todo: el miedo a lo misterioso, el miedo a la derrota, el miedo a la muerte. El miedo es el padre de la crueldad y, por lo tanto, no es de extrañar que la crueldad y la religión vayan de la mano.

Bertrand Russell - Por qué no soy cristiano.

martes, 5 de mayo de 2009

CXLVIII. Sartre.

Así pues, no hay naturaleza humana, porque no hay Dios para concebirla. El hombre es el único que no sólo es tal como él se concibe, sino tal como él se quiere, y como él se concibe después de la existencia, como él se quiere después de este impulso hacia la existencia; el hombre no es otra cosa que lo que él hace. Éste es el primer principio del existencialismo.

Jean-Paul Sartre - El existencialismo es un humanismo.

domingo, 3 de mayo de 2009

CXLVII. Sabines.

Amor mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte,
quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor, absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndole adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tíbias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,
río de noche, plantanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.

Jaime Sabines - Antología Poética.

viernes, 1 de mayo de 2009

CXLVI. Unamuno.

1755

"Au fait, se disait-il a lui même, il
parait que mon destin est de mourir en
rêvant."
STENDHAL, Le Rouge et le Noir, LXX,

Morir soñando, sí, mas si se sueña
morir, la muerte es sueño; una ventana
hacia el vacío; no soñar; nirvana;
del tiempo al fin la eternidad se adueña.
Vivir el día de hoy bajo la enseña
del ayer deshaciéndose en mañana;
vivir encadenado a la desgana
es acaso vivir? Y esto qué enseña?
Soñar la muerte no es matar el sueño?
Vivir el sueño no es matar la vida?
a qué al poner en ello tanto empeño
aprender lo que al punto al fin se olvida
escudriñando el implacable ceño
- cielo desierto- del eterno dueño?

28 - día de inocentes - XII - 36

Miguel de Unamuno - Cancionero (Diario poético)

miércoles, 29 de abril de 2009

CXLV. Vilariño.

TARDE

Cuerpos tendidos, cuerpos
infinitos, concretos, olvidados del frío
que los irá inundando, colmando poco a poco.
Cuerpos dorados, brazos, anudada tibieza
olvidando la sombra ahora estremecida,
detenida, expectante, pronta para emerger
que escuda la piel ciega.
Olvidados también los huesos blancos
que afirman que no es un sueño cada vida,
más fieles a la forma que la piel,
que la sangre, volubles, momentáneas.
Cuerpos tendidos, cuerpos
sometidos, felices, concretos,
infinitos...
Surgen niños alegres, húmedos y olorosos,
jóvenes victoriosos, de pie, como su instinto,
mujeres en el punto más alto de dulzura,
se tienden, se alzan, hablan,
habla su boca, esa un día disgregada,
se incorporan, se miran, con miradas de eternos.

Idea Vilariño.