CCLXVIII. Miller.

Si soy inhumano es porque el mundo ha sobrepasado sus límites humanos, porque el ser humano parece algo pobre, lastimoso, miserable, limitado por los sentidos, restringido por los preceptos morales y códigos, definido por trivialidades e ismos.

Henry Miller - Trópico de Cáncer.

CCLXVII. Barthes.

El texto que usted escribe debe probarme que me desea. Esa prueba existe: es la escritura.

Roland Barthes - El placer del texto.

CCLXVI. Salinger.

Los colores son sólo nombres.

J. D. Salinger - Nueve cuentos ("Teddy").

CCLXV. Vila-Matas.

La vida es como un buen poema: corre siempre el riesgo de carecer de sentido, pero nada sería sin ese riesgo.

Enrique Vila-Matas - Desde la ciudad nerviosa.

CCLXIV. Hemingway.

- ¿Son buenos? - me preguntó una vez cuando nos habíamos hecho amigos.
- A veces encuentro uno bueno.
- ¿Y cómo hay modo de distinguirlo?
- Yo los distingo leyéndolos.

Ernest Hemingway - París era una fiesta.

CCLXIII. Bolaño.

El arte, dijo, es parte de la historia particular mucho antes que de la historia del arte propiamente dicha. El arte, dicho, es la historia particular. Es la única historia particular posible. Es la historia particular y es al mismo tiempo la matriz de la historia particular. ¿Y qué es la matriz de la historia particular?, dije. Acto seguido pensé que me respondería: el arte. Y también pensé, y ése fue un pensamiento afable, que ya estábamos borrachos y que era hora de volver a casa. pero mi amigo dijo: la matriz de la historia particular es la historia secreta.

Roberto Bolaño - Putas Asesinas ("Dentista").

CCLXII. Beckett.

El amor le vuelve a uno malo, es un hecho comprobado.

Samuel Beckett - Relatos.

CCLXI. Gide.

Al principio, esta mentira forzosa me costó tal vez un poco; pero enseguida comprendí que las cosas peor reputadas (la mentira, por sólo citar esta) sólo resultan difíciles de hacer en la medida que jamás se han hecho, pero que todas se convierten, y muy aprisa, en fáciles, agradables y sencillas de repetir, y enseguida naturales.

André Gide - El Inmoralista.

CCLX. Nabokov.

Una vez que usted lo transmute en poesía, todo eso será cierto, y los personajes estarán vivos. La verdad purificada del poeta no puede causar dolor ni ofensa. El arte verdadero está por encima del falso honor.

Vladimir Nabokov - Pálido Fuego.

LXXIII. Johansen.

Desde que te perdí tomamos unas cañas por ahí,
me dices que no es lo mismo ya sin mí,
que ahora también eres mucho más feliz...

Kevin Johansen - Desde que te perdí.