Me parecia que cualquier lenguaje es un error de lenguaje.
Samuel Beckett - Molloy.
Carbonero.
-
Negro de cabeza a la cintura
El jean lleno de carbonilla
Se acerca al semi lleno de bultos
Apilados uno encima del otro
En una sucesión fínita de carbón.
Su ...
Hace 6 años
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2 comentarios:
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Ayer a la noche, después de mi lectura de Petersburgo -novela que recomiendo con todas las de la ley- me puse a buscar.
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Hoy encontré una idea. De novela. Desde ayer ando con ganas de tener una idea. Idea. De novela.
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En realidad, esa Idea. De novela. No es una idea nueva. Es una idea que tuve el 1 de mayo, mientras andaba por la casa que dicen que es de Anibal Fernandez en Lomas. No me consta, me parece algo chica para ser casa de político.
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Ahora, hoy, en soledad, con frío en las cachetes, con calor en el pecho, con cariño en el corazón, hambre en la panza, con recuerdos en la mente, la reformé de una forma que esa Idea tiene potencial de novela.
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Puede parecer poco importante, pero hay gente que sabe lo verdaderamente importante que es para mí, tener por lo menos viva ese tipo de Idea. De novela.
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Me puse a buscar un libro de poemas. Un libro de poemas que está en mi biblioteca.
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Aprovechando la necesidad de sacar todo de mis bibliotecas, saqué todo de mis bibliotecas. -Uno de tus problemas, es la repetición de palabras, me dijo el taller; es mi estilo señora Taller.-
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Busqué en los anaqueles de mis bibliotecas algo que ellí debería estar. Un libro de poemas. Encontré pomadas, pocimas, pasmosa. Pero no, el libro que buscaba.
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Luego me puse a pensar si ese libro existía en mi biblioteca. En algún momento me di cuenta que el libro que buscaba; era un libro que tenía que estar pero que no estaba.
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Era un libro que tenía ganas de tener, que me dijeron que podría haber tenido pero que no tengo. Encontré el espacio que ocuparía aquel libro.
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Encontré el espacio donde se me perdería -entre no-lecturas- el libro que ayer estaba buscando. Encontré en ese espacio el alma del libro de poemas de Malcolm Lowry.
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Estaba entre medio de Molloy y de William S. Burroughs. El inglés estaba entre medio del irlandes y el yanqui. Los poemas del borracho entre medio del nobel y del beat. Estaba entre medio de dos libros. Estaba en el espacio vacio inexistente entre dos libros.
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Estaba entre medio de mi problema de lenguaje.
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Las palabras producen errores en nosotros, malas interpretaciones, sentidos que la otra persona quizás nunca quizo dar. Tendrá culpa el lenguaje de ser insuficiente, de no ser perfecto, de no ser tan amplio, como aquello que queremos expresar?
Besos
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