miércoles, 2 de diciembre de 2009

CCXLVI. Whitman.

17

Éstos son los pensamientos de los hombres de todas
__las edades y de todos los pueblos;
no son originales,
no son míos solamente,
si no son tuyos también, no son nada o casi nada;
si no son el misterio,
y la llave al mismo tiempo, que abre todos los
__misterios, no son nada;
si no son lo inmediato y lo distante, no son nada.
Son la hierba que crece donde hay agua y tierra,
son el aire corriente que envuelve nuestro globo.

Walt Whitman - Canto a mí mismo.

2 comentarios:

g. dijo...

Mis pensamientos me llevan un poco a la poesía, son míos y sólo míos y se los presto a todos (Siempre que me paguen el derecho de uso y abuso).

Estoy aprendiendo de poesía. Ayer me esforcé e hice mi primer soneto, con toda la fuerza interna. Si lo cacheteas con la mirada crítica de algún texto que diga tiene que ser tanto o tanto, eso hace que se sostenga lo más bien, que no cae por eso.

Cae por no-belleza, cae por no-canción, cae por no-idea, cae por no-vida; pero, funciona como Soneto.

Whitman es sólo Walt, a algunos les debe gustar cómo crece la hierba y cómo él anda por el mundo diciendo: "Soy, soy, soy..." y pienso en versos libres.

¿Dónde están todas las otras pelícuas que no pasan los canales de cable?

Lauri dijo...

Me encantan cuando los poemas tienen número.
Es como un número y otro número y otro número y otro número.

Y que te amo ya no es novedad.