CCCXLII. Levi.

Las diferencias pueden ser pequeñas, pero llevan a consecuencias radicalmente distintas.

Primo Levi - El Sistema Periódico.

CCCXLI. Mailer.

No sabés interpretar la historia si crees que esta guerra es una gran revolución. Es una concentración de poder.

Norman Mailer - Los desnudos y los muertos.

CCCXL. García Lorca.

8 y 17

Ya no tiene remedio. Bésame sin romperme la corbata. Bésame, bésame.

7 y 16

Yo, un niño, y tú, lo que quiera el mar. Reconozcamos que la mejilla derecha es un mundo sin normas y la astronomía un pedacito de jabón.

6 y 15

Adiós. ¡Socorro! Amor, amor mío. Ya morimos juntos. ¡Ay! Terminad vosotros por caridad este poema.

5 y 14

4 y 13

Al llegar este momento vimos a los amantes abrazarse sobre las olas.

3 y 12

2 y 11

1 y 10

Federico García Lorca - Obras Completas.

XXXVIII. Grafiti.

Amigo mío no es el que me compadece el que socorre...

Anónimo - Grafiti (Laprida 1418; Lomas de Zamora)

LXXXVII. Thompson.

You can be a gambler
Who never drew a hand
You can be a sailor
Who never left dry land
You can be Lord Jesus
All the world will understand
Down where the drunkards roll
Down where the drunkards roll.

Richard & Linda Thompson - Down Where the Drunkard Roll.

CCCXXXIX. Soriano.

Mi padre nunca se preocupó por vestirse bien, creía que la elegancia podía estar en otra parte, más íntima y noble.

Osvaldo Soriano - La hora sin sombra.

CCCXXXVIII. Onetti.

Pero siempre hay que hacer aunque uno no sepa por qué las hace.

Juan Carlos Onetti - El Astillero.

CCCXXXVII. Saer.

Salió a buscar Troya y casi se topa con Hades.

Juan José Saer - Las Nubes.

CCCXXXVI. Durrell.

Puede definirselo como un brote canceroso de origen desconocido que aparece en cualquier parte sin que el individuo lo sepa ni lo desee. Cuántas veces hemos intentado en vano amar a la persona "apta", aún cuando nuestro corazón sepa que la ha hallado después de una búsqueda interminable. No, una pestaña, un perfume, un andar que obsesiona, una frutilla en la garganta, el olor de las almendras del aliento, tales son cómplices que el espíritu busca para confabular nuestra derrota.

Lawrence Durrell - Clea.

CCCXXXV. Dostoyevski.

Ya ven ustedes que la razón no es más que razón y sólo satisface la voluntad intelectiva del hombre, en tanto que la voluntad es una manifestación de la totalidad de la vida del hombre.

F. M. Dostoyevski - Apuntes del subsuelo.

XXXVII. Grafiti.

¡¡Puto el que lee!!

Anónimo - Grafiti (Laprida 1378; Lomas de Zamora)

LXXXVI. Supergrass.

It's late in the day,
I'm thinking of you,
Things that you say,
So long, so long for me,

Supergrass - Late in the day.

CCCXXXIV. Heller.

Yossarian was a lead bombardier who have been demoted because he no longer gave a damn whethever he missed or not. He had decided to live forerver or die in the attempo and his only mission each time he went up was to come down alive.

Joseph Heller - Catch-22.

CCCXXXIII. Auden.

In Memory of W. B. Yeats

I

He disappeared in the dead of winter:
The brooks were frozen, the airports almost deserted,
And snow disfigured the public statues;
The mercury sank in the mouth of the dying day.


What instruments we have agree
The day of his death was a dark cold day.

Far from his illness
The wolves ran on through the evergreen forests,
The peasant river was untempted by the fashionable quays;


By mourning tongues
The death of the poet was kept from his poems.

But for him it was his last afternoon as himself,
An afternoon of nurses and rumours;
The provinces of his body revolted,
The squares of his mind were empty,


Silence invaded the suburbs,
The current of his feeling failed; he became his admirers.

Now he is scattered among a hundred cities
And wholly given over to unfamiliar affections,
To find his happiness in another kind of wood


And be punished under a foreign code of conscience.
The words of a dead man
Are modified in the guts of the living.

But in the importance and noise of to-morrow
When the brokers are roaring like beasts on the floor of the Bourse,


And the poor have the sufferings to which they are fairly accustomed,
And each in the cell of himself is almost convinced of his freedom,
A few thousand will think of this day
As one thinks of a day when one did something slightly unusual.



What instruments we have agree
The day of his death was a dark cold day.

II

You were silly like us; your gift survived it all:
The parish of rich women, physical decay,
Yourself. Mad Ireland hurt you into poetry.
Now Ireland has her madness and her weather still,


For poetry makes nothing happen: it survives
In the valley of its making where executives
Would never want to tamper, flows on south
From ranches of isolation and the busy griefs,
Raw towns that we believe and die in; it survives,


A way of happening, a mouth.


III

Earth, receive an honoured guest:
William Yeats is laid to rest.
Let the Irish vessel lie
Emptied of its poetry.

In the nightmare of the dark
All the dogs of Europe bark,


And the living nations wait,
Each sequestered in its hate;

Intellectual disgrace
Stares from every human face,
And the seas of pity lie
Locked and frozen in each eye.



Follow, poet, follow right
To the bottom of the night,
With your unconstraining voice
Still persuade us to rejoice;

With the farming of a verse
Make a vineyard of the curse,


Sing of human unsuccess
In a rapture of distress;

In the deserts of the heart
Let the healing fountain start,
In the prison of his days
Teach the free man how to praise.


W. H. Auden - Another Time.

CCCXXXII. Joyce.

¿Qué anagramas había hecho con su nombre en su juventud?
Leopold Bloom
Ellpodbomool
Molldopeloob
Bollopedoom
Old Olleb, M. P.

James Joyce - Ulises.

CCCXXXI. Yeats.

An Irish Airman Foresees His Death

I know that I shall meet my fate
Somewhere among the clouds above;
Those that I fight I do not hate,
Those that I guard I do not love;
My country is Kiltartan Cross,
My countrymen Kiltartan's poor,
No likely end could bring them loss
Or leave them happier than before.
Nor law, nor duty bade me fight,
Nor public men, nor cheering crowds,
A lonely impulse of delight
Drove to this tumult in the clouds;
I balanced all, brought all to mind,
The years to come seemed waste of breath,
A waste of breath the years behind
In balance with this life, this death.

William Butler Yeats - The Wild Swans at Coole.

CCCXXX. Hornby.

'That`s the point of us. You have potencial. I`m here to bring it out.'
'As a human being. You have all the basic ingredients. You´re really very likeable, when you put your mind to it. You make people laugh, when you can be bothered, and you`re kind, and when you decide you like someone then that person feels as though she`s the centre of the whole world, and that`s very sexy feeling. It`s just tha most of the time you can`t be bothered.'
'No,' is all I can think of to say.
'You just... you just don`t do anything. You get lost in your head, and you sit around thinking instead of getting on with something, and most of the time you think rubbish. You always seem to miss what`s really happening.'
'This is the second Simply Red song on this tape. One`s unforgivable. Two`s a war crime. Can I fast forward?' I fast foward without waiting for a reply. I stop on some terrible post-Motown Diana Ross thing, and I groan. Laura ploghs on regardelss.
'Do you know that expression, "Time on his gand an him-self on his mind"? That`s you.'
'So what should I be doing?'
'I don`t know. Something. Working. Seeing people. Running a scout troop, or running a club even. Something more than waiting for life to change and keeping your options open. You`d keep your options open for the rest of your life, if you could. You`ll be lying on your deathbed, dying of some something I could back out of and all the time you`re keeping your options open, you`re closing them off. You`re thirty-six and you don`t have children. So when are you going to have them? When you`re forty? Fifty? Say you`re forty, and say your kid doesn`t want kids untils he`s thirty-six. That`s mean you`d have to live much longer than your allotted three-socre years and ten just to catch so much as a glimpse of your grandchilde. See how you`re denying yourself things?'

Nick Hornby - High Fidelity.

XXXVI. Grafiti.

"Se viene el día en tu corazón..."

Anónimo - Grafiti (Tucumán al 800; Lomas de Zamora)

LXXXV. XTC.

Dear God, sorry to disturb you, but... I feel that I should be heard
Loud and clear. We all need a big reduction in amount of tears
And all the people that you made in your image, see them fighting
In the street 'cause they can't make opinions meet about God,
I can't believe in you

XTC - Dear God.

CCCXXIX. Walser.

CLARO DE LUNA

Anoche imaginaba
que debían los astros
cantar, y aún despierto,
oí un sonido quedo.

Pero eso que sonó
volteando los espacios
helados de la noche
fue un arpa estremecida.

Pensé en un forcejeo
en rezos, en blasfemias,
que escuché largamente
despierto todavía.

Robert Walser - Poemas.

CCCXXVIII. Hersey.

Allá arriba la suerte contaba. Esa era una de las cosas que odiaba de la guerra. Yo quería un mundo donde el hombre tuviera el control de todos su actos.

John Hersey - El Amante de la guerra.

CCCXXVII. Baudelaire.

LXXVII- SPLEEN

Yo soy como ese rey de aquel país lluvioso,
rico, pero impotente, joven, aunque achacoso,
que, despreciando halagos de sus cien concejales,
con sus perros se aburre y demás animales.
Nada puede alegrarle, ni cazar, ni su halcón,
ni su pueblo muriéndose enfrente del balcón.
La grotesca balada del bufón favorito
no distrae la frente de este enfermo maldito;
en cripta se convierte su lecho blasonado,
y las damas, que a cada príncipe hallan de agrado,
no saben ya encontrar qué vestido indiscreto
logrará una sonrisa del joven esqueleto.
el sabio que le acuña el oro no ha podido
extirpar de su ser el humor corrompido,
y en los baños de sangre que hacían los Romanos,
que a menudo recuerdan los viejos soberanos,
reavivar tal cadáver él tampoco ha sabido
pues tiene en vez de sangre verde agua del Olvido.

Charles Baudelaire - Las Flores del Mal.

CCCXXVI. Quevedo.

A ROMA SEPULTADA EN SUS RUINAS.

Buscas en Roma a Roma, ¡oh peregrino!,
y en Roma misma a Roma no la hallas:
cadáver son las que ostentó murallas,
y tumba de sí proprio el Aventino.

Yace donde reinaba el Palatino,
y limadas del tiempo las medallas,
más se muestran destrozo a las batallas
de la edades que blasón latino.

Sólo el Tíber quedó, cuya corriente,
si ciudad la regó, ya, sepultura,
la llora con funesto son doliente.

¡Oh, Roma!, en tu grandeza, en tu hermosura,
huyó lo que era firme, y solamente
lo fugitivo permanece y dura.

Francisco de Quevedo

CCCXXV. Buñuel.

La casualidad es la gran maestra de todas las cosas. La necesidad viene luego. No tienen la misma pureza.

Luis Buñuel - Mi último suspiro.

XXXV. Grafiti.

Sólo el amor salvará al mundo. ♥.

Anónimo - Grafiti (Gorriti al 1200; Lomas de Zamora)

LXXXIV. Talking Heads.

When this kiss is over it will start again.
It will not be any different, it will be exactly the same.

Talking Heads - Heaven.

CCCXXIV. Borges.

—Soy un pobre cristiano —repuso—. Llévese todos esos mamotretos, si quiere; no tengo tiempo que perder en supersticiones judías.
—Quizás este crimen pertenece a la historia de las supersticiones judías —murmuró Lönnrot.
—Como el cristanismo —se atrevió a completar el redactor de la Yidische Zaitung. Era miope, ateo y muy tímido.

Jorge Luis Borges - Ficciones ("La Muerte y la brujula").

CCCXXIII. Woolf.

Cuando sea mayor, llevaré siempre conmigo una libreta, una libreta gorda, con muchas páginas metódicamente señaladas con las letras del alfabeto. Allí escribiré frases. En las páginas de la eme escribiré "mariposas, polvo de".

Virginia Woolf - Las olas.

CCCXXII. Sábato.

Uno de los aspectos más hirientes de los hombres geniales es su desprecio por las frases conocidas, probablemente causado por una mera cuestión de competencia, ya que ellos mismos son constructores e frases conocidas en el futuro.(...) Lo prudente es, pues, emplear una dosis amistosa de citas. Y además, hablando con franqueza, como sería posible hoy escribir nada sin citar a Rilke, o a Kafka, o a Heidegger? O, al menos, sin hacer uso de la palabra Weltanschauung?

Ernesto Sábato - Uno y el Universo

CCCXXVI. Giannuzzi.

Juegos Olímpicos

Frente a mi pesada osamenta intelectual
aplastada al planeta como un muerto bien educado,
la pequeña atleta brinca, puliendo
en cada giro espacial
su chispa de materia afinada.
A solas con mi difícil pulmón
miro el liviano diseño de una coreografía
prisionera de su propia y exacta libertad,
la pirueta circular, su trayectoria lírica
sobre la chata, infinita referencia del suelo.
Jadeando, ovaciono esta fe,
esta aventura ingrávida de la menor carne posible,
sus rápidas curvas aéreas
entre mínimos puntos de apoyos instantáneos
de la mano y el pie,
el vuelo que el planeta permite
suave, enorme, acostado,
al juego de su pequeña criatura saltarina.

Joaquín Giannuzzi - Obra Poetica.