CDXLVII. Irish.

- Tenga bien en cuenta una cosa -previno fríamente-: esto es sólo una invitación a compartir una taza de café, y nada más. Nada de azúcar. ¡Cuidado con...!
- No estoy pensando en nada de eso -dijo él con un aire ingenuo que hasta entonces nunca creyera ella posible encontrar en un hombre-. Uno puede adivinar con una sola mirada de qué modo piensan de los demás.
- Le sorprendería saber cuántos debieron consultar un oculista- replicó ella amargamente.

William Irish - El Plazo Expiera al Amanecer.

CDXLVI. Conrad.

Ningún hombre triunfa en todo lo que se emprende. En ese sentido somos todos unos fracasados. Lo importante es no desfallecer en el intento de organizar y mantener el esfuerzo de nuestra vida. Y en esto, lo que nos empuja adelante es la vanidad. Nos precipita a situaciones en las cuales resultamos perjudicados, y sólo el orgullo es nuestra salvaguarda, tanto por la reserva que impone sobre la elección de nuestra conducta, como por la virtud de su poder de resistencia.

Joseph Conrad - El duelo.

CDXLV. Greene.

Si el miedo y el amor son inseparables, también lo son el miedo y el odio. El odio es una respuesta automática al miedo, porque el miedo humilla.

Graham Greene - El Factor Humano.

CIX. The Band.

How a little baby boy bring the people so much joy
Son of a carpenter, Mary carried the light
This must be Christmas, must be tonight

The Band - Christmas Must Be Tonight

CDXLIV. Martínez Estrada.

(...) dio mi compañera que resultó que se llamaba Graciela, si es que no me encajó un nombre como el que yo le di: Anacleto. A mí me gusta andar con clauiqer nombre, porque los pobres no tenemos ni nombre ni apellido. Nos llaman como a los perros, de alguna manera. Nos acostumbramos y quien sabe después si es cierto que uno se llama así. Mi nombre es Dámaso Quegetta. Si usted lo dice en criollo, no; si lo dice en gringo, porque mi padre era italiano, lo mismo. De menara que me lo cambié. Y estoy por decirle que Graciela era Gertrudis.

Ezequiel Martínez Estrada - Sábado de Gloria ("Juan Florido, minervista").

CDXLIII. Havilio.

Sin embargo, de repente, sin aviso, en medio de la nebulosa, se le disparaba un pensamiento caro, casi epifánico. Algo relativo al tiempo y al espacio. Igual a esos viajeros que van de una época a otra en esferas acrílicas sin medir las circunstancias de la caída, del aterrizaje, el avión no sólo lo había trasladado de Estocolmo a Madrid, una fuerza ciega lo había arrojado a un mundo distinto, a otra realidad, tan inconciente como la anterior, igual de palpable.

Iosi Havilio - Estocolmo.

CVIII. García & Aznar.

Crucé la línea final por

Tu amor
Tan fuerte como el no-amor
Tu amor
parábola de un mundo mejor
Tu amor me enseña a vivir
Tu amor me enseña a sentir
tu amor

Charly García & Pedro Aznar - Tu Amor.

CDXLII. Levrero.

No había dormido mucho; el sol no había avanzado un trecho muy grande cuando llegué a la estación de ferrocarril. La divisé, primero, desde muy lejos. Era enorme, gris, con forma de iglesia.
Al acercarme, observé que era un edificio de hierrro y de piedras; más que un edificio, parecía ser, en realidad, un enorme techo puntiagudo, apoyado de tanto en tanto en grandes y hermosas columnas metálicas. Estas columnas, lo mismo que el techo, estaba formadas por innumerables piezas pequeñas, atornilladas entre sí.
Bajo el techo -cuya armazón estaba buerta sólo en los bordes, por chapas enormes, acanaladas, pintadas de gris- había varias terminales de los que partían cantidad de vías, pares todos los paralelos entre sí, recíen a lo lejos se veía cómo se iba separando y tomando distintas direcciones, abiertos en abanico.
También cubiertos por el techo, pero bajo las chapas acanaladas, había numerosos edificios de piedra, seguramente oficinas.

Mario Levrero - La ciudad.

CDXLI. Calvino.

Entonces, dondequiera que fuésemos, siempre teníamos ramas y frondas entre nosotros y el cielo. La única zona de vegetación más baja eran los limonares, pero incluso en medio se elevaban retorcidas las higueras, que más arriba llenaba todo el cielo de los huertos, con las cúpulas de su pesado follaje, y si no eran higueras eran cerezos de oscuras frondas, o bien tiernos membrilleros, meloconotoneros, almendors, jóvenes perales, pródigos ciruelos, y aún serbales, algarrobos, cuando no era una morera o un añoso nogal. Acabados los huertos, comenzaba el olvidar, gris plateado, una nuebe deshilachada a media cuesta. Al fondo estaba el pueblo amontonado, entre el puerto más abajo y la roca arriba; y también allí, entre los tejados, un continuo despuntar de copas de árboles: acebos, plátanos, incluso robles, una vegtación más despegada y altiva que se deshogaba -con un ordenado desahogo- en la zona donde los nobles habían construido las villas y rodeado con verjas sus parques.
Sobre los olivs empezaba el bosque. Los pinos debia de haber reinado un tiempo sobre toda la comarca, proque todavía se infiltraban en llanos y matorrales, por las pendientes hasta la playa, y lo mismo los alereces. Los robles era más frecuentes y los espesos de lo que hoy parece, porque fueron la primera y más preciada víctima del hacha. Más arriba los pinos cedían a las castaños, el bosque subía por la montaña, y no se le veían límties. Este era el universo de sabia dentro del cual vivíamos nosotros.

Ítalo Calvino - El Barón Rampante.

LII. Grafiti.

La religión es el monumento a la nada.

Anónimo - Grafiti (Larrea 781, Lomas de Zamora)

CDXL. Artl.

Erdosain cierra los ojos. Un perfume, que no puede discernir si es de nardo o de clavel, riega la atmósfera de un misterioso embalsamamiento de fiesta.
El cielo verdea a lo lejos, mientras que la poco elevada oscuridad envuelve aún los troncos de los árboles. Erdosain frunce el ceño. De su espíritu se desprende vapores de recuerdo, neblinas doradas, rieles brillantes que se pierden en el campo de una tarde abovedada de sol. Y el rostro de la criatura, una carita pálida, de ojos verdosos y rulos negros, escapando debajo de su sombrerito de paño, se eleva de la superfice de su espíritu.

Roberto Artl - Los Siete Locos.

CDXXXIX. Laiseca.

PADECIMIENTO INVERNTAL E INVESTIGACIÓN.

Habían pasado algunos meses desde que los excéntricos de la Monitoría de Minerales Raros hicieron detonar los cincuenta megatones en el desierto. Precisamente la misma Monitoría, en uno de sus corredores encristalados del vigésimo segundo piso, mientras afuera el sol que desaparecía volvía rojos algunos vidrios de las ventanas, un funcionario de infima jerarquía y vestido de manera estrafalaria, le decia al Infravicesubsecretario:
- Según el Monitor, debido a las desatrosas cosechas, durante este invierno mermarán las provisiones. Ahora digo yo: "merman" suena parecido a la palabra "mermelada". O sea que algo de comida es, el merman. ¿No sería facrible algún procedimiento por el medio del cual se le extrajese la mermelada al merman?

Alberto Laiseca - Los Sorias.

CDXXXVIII. Dario.

A ROOSEVELT

¡Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman,
que habría que llegar hasta ti, Cazador!
Primitivo y moderno, sencillo y complicado,
con un algo de Washington y cuatro de Nemrod.
Eres los Estados Unidos,
eres el futuro invasor
de la América ingenua que tiene sangre indígena,
que aún reza a Jesucristo y aún habla en español.

Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;
eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.
Y domando caballos, o asesinando tigres,
eres un Alejandro-Nabucodonosor.
(Eres un profesor de energía,
como dicen los locos de hoy.)
Crees que la vida es incendio,
que el progreso es erupción;
en donde pones la bala
el porvenir pones.
__________________No.

Los Estados Unidos son potentes y grandes.
Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor
que pasa por las vértebras enormes de los Andes.
Si clamáis, se oye como el rugir del león.
Ya Hugo a Grant le dijo: «Las estrellas son vuestras».
(Apenas brilla, alzándose, el argentino sol
y la estrella chilena se levanta...) Sois ricos.
Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón;
y alumbrando el camino de la fácil conquista,
la Libertad levanta su antorcha en Nueva York.

Mas la América nuestra, que tenía poetas
desde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,
que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,
que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió;
que consultó los astros, que conoció la Atlántida,
cuyo nombre nos llega resonando en Platón,
que desde los remotos momentos de su vida
vive de luz, de fuego, de perfume, de amor,
la América del gran Moctezuma, del Inca,
la América fragante de Cristóbal Colón,
la América católica, la América española,
la América en que dijo el noble Guatemoc:
«Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América
que tiembla de huracanes y que vive de Amor,
hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.
Y sueña. Y ama, y vibra; y es la hija del Sol.
Tened cuidado. ¡Vive la América española!
Hay mil cachorros sueltos del León Español.
Se necesitaría, Roosevelt, ser Dios mismo,
el Riflero terrible y el fuerte Cazador,
para poder tenernos en vuestras férreas garras.

Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!

Rubén Darío - Cantos de vida y esperanza, los cisnes y otros poemas.

CVII. Bowie.

Don't fake it baby, lay the real thing on me
The church of man, love, is such a holy place to be
Make me baby, make me know you really care
Make me jump into the air

David Bowie - Moonage Daydream.

CDXXXVII. Shakespeare.

XII

When I do count the clock that tells the time,
and see the brave day sunk in hideous night,
when I behold the violet past prime,
and sables curis all silvered o´er with white:

When lofty trees I see barren of leaves,
which erst from heat did canopy the herd
and summer´s green all girded up in sheaves
borne on the bier with white and brislty beard:

Then of thy beauty do I question make
that thou among the waste of time must go,
since sweets and beauties do themselves forsake,

And die as fast they see other grow,
and nothing´gisnt Time´s scythe con make defence
save breed to brave him, when he takes thee hence.

William Shakespeare - Sonnets.

CDXXXVI. Hernández.

Aquí me pongo a cantar
al compás de la vigüela,
que el hombre que lo desvela
una pena estraordinaria,
como la ave solitaria
con el cantar se consuelta.

Pido a los santos del cielo
que ayuden mi pensamiento:
les pido en este momento
que voy a cantar mi historia
me refresquen la memoria
y aclaren mi entendimiento.

José Hernández - El Gaucho Martín Fierro.

LI. Grafiti.

Amo el sexo con vos.

Anónimo - Grafiti (Paso 1164, Lomas de Zamora)

CDXXXV. Trotsky.

Es cierto que el hiperbolismo refleja en cierto modo el furor de nuestro tiempo. Pero eso no justifica su empleo a la ligera en el arte. No se puede gritar más fuerte que la guerra o revolución. Y si se hace, es probable que quede destrozado. El sentido de la medida en el arte es semejante al realismo en la política. El defecto principal de la poesía futurista, incluso de sus mejores obras, es su falta de sentido de la medida; han perdido el que regía en los salones y no han encontrado aún el de la calle. Pero hay que encontrarlo. Si se fuerza la voz en la calle, se enronquece, se estropea, se hunde y el discurso pierde todo su efecto. Cada uno debe hablar con la voz que se ha recibido de la naturaleza, no más fuerte. Pero si se sabe cómo hacerlo, se puede obtener de la propia voz el máximo de sus posiblidades. Maiakovski grita frecuentemente en ocaciones que debería limitarse a hablar; por eso, sus gritos, cuando debería gritar, parecen insuficientes. El patetismo de su poesía queda aniquilado por los gritos y la ronquera.

Leon Trotsky - Introducción (Poemas 1913-1916).

CDXXXIV. Mayakovski.

OIGAN.

Oigan:
si encienden las estrellas
es porque alguien las necesita, ¿verdad?,
es que alguien desea que estén,
es que alguien llama perlas a esas escupinitas.
Resollando
entre tormentas de polvo del mediodía
penetra hasta Dios,
teme haber llegado tarde,
llora,
le besa la mano carniseca,
implora
que pongan sin falta una estrella,
jura
que no soportará ese tormento inestelar.
Y luego
anda preocupado,
aunque aparenta calma.
Dice a alguien:
¿Ahora no estás mal, eh?
¿A que ya no tienen miedo?
Oigan, si encienden
las estrellas
es porque alguien las necesita, ¿verdad?
Es indispensable
que todas las noches
sobre los tejados
arda aunque sea una sola estrella.

(1913)

Vladimir Mayakovski - Poemas 1913-1916

IX: Peliculas: Toy Story.

(o:33)
Caradepapa: Hey, mira Ham, soy Picasso.
Ham: No entiendo.
Caradepapa: Cerdo inculto. (...).




Toy Story. Director: John Lasseter.

CVI. The Jam.

And I don't care about morals
'Cause the world's insane and we're all to blame anyway

The jam - The butterfly colector

CDXXXIII. Bioy Casares

12 de febrero 1984. Muerte de Cortázar. Vlady me previno: "Escribile pronto. Está enfermo. Va a morir". Como siempre, me dejé estar. Yo quería agradecerle la extraordinaria generosidad de referirse a mí, tan elogiosa, tan amistaosamente en su admirable "Diario de un cuento". La carta era difícil. ¿Cómo explicar, sin exageraciones, sin falsear las cosas, la afinidad que siento con él si en política muchas veces hemos estado en posiciones encontradas? Es comunista, soy liberal. Apoyó la guerrila; la aborrezco, aunque las modalidades de la represeión en nuestra país me horrorizaron. Nos hemos visto pocas veces. Me he sentido muy amigo de él. Si estuviéramos en un mundo en que la verdad se comunicara directamente, sin necesidad de las palabras, que exageran o disminuyen, le hubiera dicho que siempre lo sentí cerca y que en lo esencial estábamos de acuerdo. Pero, ¿la política no era esencial para él? Voy a constestar por mí. Aunque sea difiícil distingur el hombre de sus circunstancias, es posible y mucahs veces lo hacemos. Yo sentiía cierta hermandad con Cortázar, como hombre y como escritor. Sentí afecto por la persona. Además estaba seguro de que para él y para mí este oficio de escribir era el mismo y lo principal de nuestras vidas. No porque lo creyéramos sublime; simplemente porque fue siempre nuestro afán.

Adolfo Bioy Casares - Descanso de Caminates (Diarios íntimos).

CDXXXII. Bradbury.

- Mejor que bien, perfecto -Granger se volvió hacia el reverendo.- ¿Tenemos un libro del Eclesiastés?
- Uno. Un hombre llamado Harris, en Yougstown.
- Montag -Granger tomó firmemente el hombro de Montag.- Camine con cuidado. Cuide su salud. Si algo le ocurre a Harris, usted será el Eclesiastés. ¡Avierta qué importancia ha adquirido usted en este último minuto!
- ¡Pero me he olvidado!
- No, nada se pierde. Tenemos métodos para sacarle lo que sea.
- ¡Pero he tratado ya de recordar!
- No trata. Saldrá a la luz cuando sea necesario. Todos tenemos una memoria fotográfica, pero nos pasamos la vida aprendiendo a olvidar. Simmons, aquí presente, se ha ocupado del asunto durante más de veinte años. Con la ayuda de su método podemos acordarnos de cualquier cosa que hayamos leído una vez. ¿le gustaría, Montag, leer algún dia La República de Platón?
- ¡Por supuesto!
- Yo soy La República de Platón ¿le gustaría leer a Marco Aurelio? El señor Simmons es Marco Aurelio.
- ¿Cómo está usted? -dijo el señor Simmons.
- Hola -dijo Montag.
- Quiero presentarle también a Jonathan Swift, autor de ese maravilloso libro político, ¡Los Viajes de Gulliver! Y este otro señor es Charles Darwin, y este otro es Schopenhauer, y éste es Einstein, y éste que está a mi lado el señor Albert Schwitzer, un filósofo muy amable por cieto. Aquí estamos todos, Montag. Aristófanes y Mahatma Gandhi y Gautama Buda, y Confucio y Thomas Love Peacock y Thomas Jefferson y el señor Abraham Lincoln, si gusta. Somos también Mateo, Marcos, Lucas y Juan.
Todos rieron calladamente.
- No puede ser -dijo Montag.
- Es -replicó Granger con una sonrisa-. Somos quemadores de libros también. Los leemos y los quemamos, temiendo que los descubran. Los microfilms no sirven. Viajamos contiunamente. Tendríamos que enterrar las películas y volver a buscarlas. Y siempre podrían sorprendernos. Mejor guardar los libros en las viejas cabezotas, donde nadie puede verlos o sospechar su existencia. Somos trozos de fragmentos de historia, y literatura, y derecho internacional, y Byron, Tom Paine, Maquiavelo o Cristo. Es tarde. Y la guerra ha comenzado. Y estamos aquí, y la ciudad está allí, envuelta en su viaje túnica de mil colores. ¿Qué piensa usted, Montag?

Ray Bradbury - Fahrenheit 451.

XV. Cuadros: Joan Miró.

Joan Miró, Bodegón del zapato viejo.

1937.
Óleo.

CDXXXI. Clarke.

Tarde o temprano tenía que suceder. El 30 de junio de 1908 Moscú escapó a la destrucción por tres horas y cuatro mil kilómetros, un margen sustancialmente pequeño para las normas del Universo. El 12 de febrero de 1947 otra ciudad rusa se salvó por un margen aún más estrecho, cuando el segundo gran meteorito del Siglo XX estalló a menos de cuatrocientos kilómetros de Vladivostock y provocó una explosión que rivalizaba en potencia con la bomba de uranio recientemente inventada.

Arthur C. Clarke - Cita con Rama.

CDXXX. Blok.

MADRUGADA EN MOSCÚ

Es delicioso levantarse muy temprano
Y percibir las huellas frescas en la arena.
Es delicioso recordarte así
Saber que estás conmigo.

Yo te amo, primor mío,
Despreocupada juventud mía
Y la transparente ternura del Kremlin,
En esta mañana, es como tu propio encanto.

Aleksandr Aleksándrovich Blok -

CDXXIX. Huidobro.

Tragedia.

María Olga es una mujer encantadora. Especialmente la parte que se llama Olga.
Se casó con un mocetón grande y fornido, un poco torpe, lleno de ideas honoríficas, reglamentadas como árboles de paseo.
Pero la parte que ella casó era su parte que se llamaba María. Su parte Olga permanecía soltera y luego tomó un amante que vivía en adoración ante sus ojos.
Ella no podía comprender que su marido se enfureciera y le reprochara infidelidad. María era fiel, perfectamente fiel. ¿Qué tenía él que meterse con Olga? Ella no comprendía que él no comprendiera. María cumplía con su deber, la parte Olga adoraba a su amante.
¿Era ella culpable de tener un nombre doble y de las consecuencias que esto puede traer consigo?
Así, cuando el marido cogió el revólver, ella abrió los ojos enormes, no asustados sino llenos de asombro, por no poder entender un gesto tan absurdo.
Pero sucedió que el marido se equivocó y mató a María, a la parte suya, en vez de matar a la otra. Olga continuó viviendo en brazos de su amante, y creo que aún sigue feliz, muy feliz, sintiendo sólo que es un poco zurda.

Vicente Huidobro - Obras Completas.

CV. Ocean Colour Scene.

And I really hope I can have you all my life
A fifty second anniversary
Of the whole of time.

Ocean Colour Scene - Golden Gate Bridge.

CDXXVIII. Perec.

Cinoc, que tenía a la sazón unos cincuenta años, ejercía una profesión curiosa: como decía él mismo, era «matapalabras»: trabajaba en la actualización de los diccionarios Larousse. Pero, mientras otros redactores se dedicaban a la búsqueda de voces y significaciones nuevas, él, para dejarles sitio, debía eliminar todas las palabras y aceptaciones que había caído en desuso.

Georges Perec - La vida instrucciones de uso.

CDXXVII. Gorki.

- ¿Es que sólo queremos estar hartos? ¡No! -se contestó, mirando con firmeza al trío-. ¡Tenemos que enseñar a los que se nos montan sobre los hombres y nos cierran los ojos, que lo vemos todo, que no somos idiotas ni fieras y que no sólo quereremos comer, sino vivir como corresponde a seres humanos! ¡Tenemos que enseñar a los enemigos que la vida de presidiarios que nos han impuesto, no nos impide medirnos con ellos en inteligencia e incluso aventajarlos!

Máximo Gorki - La Madre.

CV. Dylan.

I don’t want to straight-face you
Race or chase you, track or trace you
Or disgrace you or displace you
Or define you or confine you
All I really want to do
Is, baby, be friends with you

Bob Dylan - All I really want to do.