CCCLXII. Hemingway.

Era malo hablar. Era malo escribir acerca de algo real. Siempre lo destruía.
La única literatura buena era la que uno inventaba, la que uno imaginaba. Eso hacía que todo fuera real. Como Cuando escribió "Mi Viejo", nunca había visto morir a un jockey y a la semana siguiente se mató Georges Parfrement en el mismo salto y fue igual. Todo lo bueno que había escrito lo había inventado. Nada había sucedido. Habían sucedido otras cosas. Cosas mejores, quizá. Eso es lo que la familia no podía entender. Creían que todas eran experiencias.
Esa era la debilidad de Joyce. Dédalo en Ulises era el mismo Joyce, por eso era terrible. Joyce se ponía tan romántico e intelectual cuando se refería a él. A Bloom lo había inventado, y Bloom era magnifico. A la señora Bloom la había inventado. Ella era lo mejor del mundo.

Ernest Hemingway - Nick Adams ("Sobre el Arte de Escribir")

CCLXIV. Hemingway.

- ¿Son buenos? - me preguntó una vez cuando nos habíamos hecho amigos.
- A veces encuentro uno bueno.
- ¿Y cómo hay modo de distinguirlo?
- Yo los distingo leyéndolos.

Ernest Hemingway - París era una fiesta.