CLX. Calderón de la Barca.

SEGISMUNDO:
Es verdad; pues reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos;
y si haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta dispertar.
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe;
y en cenizas le convierte
la muerte (¡Desdicha Fuerte!):
¿Qué hay quien intente reintar
viendo que ha de dispertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños sueño son.

Pedro Calderón de la Barca - La Vida es Sueño.

CLIX. Storni.

LA CARICIA PERDIDA.

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al rodar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida, ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en el viento te llaman esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni la boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de llamar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?
(Languidez)

Alfonsina Storni -

CLVIII. Erasmo de Rotterdam.

Veo que ustedes están expectantes por un epílogo, pero desquician por mucho si piensan que yo habré de recordar algo de todo lo que he dicho hasta ahora, después de haberme descargado con tal fárrago de palabras.

Erasmo de Rotterdam - Elogio de la locura.

CLVII. Durrell.

(i).
Me gustan los libros franceses con sus páginas sin cortar. No quisiera tener un lector tan perezoso que no se decidiera a utilizar el cuchillo conmigo.

Lawrence Durrell - Balthazar

CLVI. Burroughs.

Bueno el tiempo es vestirse y desvertirse, comer, dormir no los actos sino las PALABRAS... Lo que DECIMOS sobre lo que hacemos ¿Habría tiempo si no hablasemos?

William S. Burroughs - El Ticket que explotó.

CLV. Levrero.

Sucede que ves las cosas desde tu punto de vista, y cuando crees que algo es de una manera determinad no puedes admitir que, en la realidad, pueda ser de otro modo. - Volvió a adoptar esa expresión de profunda sinceridad, mirándome a los ojos-. Ves, por ejemplo, ese árbol y estás convencido de que el viento trajo una semilla y allí creció, y que el año pasado estaba allí, y el anterior, y que siempre estuvo allí ese árbol. No se te puede ocurrir que, por ejemplo, pueda alguien haberlo trasplantado, porque no te parece lógico que alguien se tome el trabajo de trasplantar un árbol común, como hay tantos, hasta este sitio, donde en apariencia, no cumple ninguna función, donde nadie repararía en él, ni podría distinguirlo de los otros árboles que crecen en gran cantidad cerca de la carretera. Pero, sin embargo, alguna función cumple el árbol ya ves que me ha servido para explicarte cómo puedes estar equivocado en tu manera de pensar. Este hecho, ¿no justificaría que alguien (yo misma, por ejemplo, de haber tenido oportunidad) se tomara el trabajo de trasplantarlo a ese lugar? ¿Y cómo puedes saber si he tenido o no oportunidad de hacerlo?

Mario Levrero - La ciudad.

CLIV. Onetti.

Basta con que escuche. Pero sólo si quiere. No sé si tengo verdaderas ganas de continuar. Además, ¿le importa lo que me importa a mí? Puedo estar equivocado cuando creo que mi historia es infinitamente más importante que la historia. La historia puedo contársela en dos o tres minutos y entonces usted, sobre ella, construye su historia y tal vez...

Juan Carlos Onetti - Para una tumba sin nombre

CLIII. Benedetti.

Otra estación importante es la primavera. A mi mamá no le gusta la primavera porque fue en esa estación que aprehendieron a mi papá. Aprendieron sin hache es como ir a la escuela.  pero con hache es como ir a la policía.  A mi papá lo aprenhendieron con hache y como era primavera estaba con un pulover verde.  En la primavera también pasan cosas lindas como cuando mi amigo Arnoldo me prestó su monopatín.  Él también me lo prestaría en invierno pero Graciela no me deja porque dice que soy propensa y me voy a resfriar.  En mi clase no hay ningún otro propenso.  Graciela es mi mami.  Otra cosa buenísima que tiene la primavera son las flores.

Mario Benedetti - Primavera con una esquina rota.

CLII. Arlt.

"yo, hombre de accción - se decía-. permanezco aquí. Estoy así dentro de mi plazo de tiempo mecánico, palpitando con otro tiempo que no es mi tiempo y que me relaja para la precaución.  Porque es indudable que matar a un hombre es lo mismo que degollar a un cordero,  pero no lo es para los otros, y aunque estén distantes y mi conducta sea un misterio para ellos, este tiempo anormal me los acerca, y yo no me puedo casi mover, como si ellos estuvieran allí, em la sombra, espiándome.  Será el tiempo de nerviosidad lo que me inutiliza, o el Astrólogo subconciente que se reserva sus ideas y me deja exprimido como una naranja para concebir pensamientos que ahora me hacen falta.  Sin embargo, muerto Barsud, la vida continuará como si nada hubiera ocurrido... Y es que nada ha ocurrido si esto no se descubre."

Roberto Arlt - Los Siete Locos.

LXIX. Portishead.

After time the bitter taste
Of innocence decent or race
Scattered seeds, buried lives
Mysteries of our disguise revolve
Circumstance will decide ...

Portishead - Sour Times

CLI. Piglia.

En más de un sentido el crítico es el investigador y el escritor es el criminal. Se podría pensar que la novela policial es la gran forma ficcional de la crítica literaria. O una utilización magistral de Edgar Poe de las posibilidades narrativas de la crítica. La representación paranoica del escritor como delincuente que borra sus huellas y cifra sus crímenes perseguido por el crítico, descifrador de enigmas. La primera escena del género en los crímenes de la rue Morgue sucede en una liberería donde Dupin y el narrador coinciden en la busca del mismo texto inhallable y extraño. Dupin es un gran lector, un hombre de letras, el modelo del crítico literario trasladado al mundo del delito. Dupin trabaja con el complot, la sospecha, la doble vida, la conspiración, el secreto: todas las representaciones aluncinantes y persecutorias que el escritor se hace del mundo literario con sus rivales y sus cómplices, sus sociedades secretas y sus espías, con sus envidias, sus enemistades y sus robos.

Ricardo Piglia - Crítica y Ficción.

CL. Gombrowicz.

Los años se disuelven en meses, los meses en días, los días en horas, en minutos, en segundos y los segundos huyen. No los logrará atrapar, señoritingo de mi corazón. Se escurren. Se escapan. ¿Qué soy yo? Tan sólo un número de segundos que se han escurrido. Y el resultado: nada. ¡Nada!

Witold Gombrowicz - Cosmos.

CXLIX. Russell.

La religión, se basa, principalmente, a mi entender, en el miedo. Es en parte el miedo a lo desconocido, y en parte, como dije, el deseo de sentir que se tiene un hermano mayor que va a defenderlo a uno en todos sus problemas y disputas. El miedo es la base de todo: el miedo a lo misterioso, el miedo a la derrota, el miedo a la muerte. El miedo es el padre de la crueldad y, por lo tanto, no es de extrañar que la crueldad y la religión vayan de la mano.

Bertrand Russell - Por qué no soy cristiano.

CXLVIII. Sartre.

Así pues, no hay naturaleza humana, porque no hay Dios para concebirla. El hombre es el único que no sólo es tal como él se concibe, sino tal como él se quiere, y como él se concibe después de la existencia, como él se quiere después de este impulso hacia la existencia; el hombre no es otra cosa que lo que él hace. Éste es el primer principio del existencialismo.

Jean-Paul Sartre - El existencialismo es un humanismo.

CXLVII. Sabines.

Amor mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte,
quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor, absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndole adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tíbias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,
río de noche, plantanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.

Jaime Sabines - Antología Poética.

CXLVI. Unamuno.

1755

"Au fait, se disait-il a lui même, il
parait que mon destin est de mourir en
rêvant."
STENDHAL, Le Rouge et le Noir, LXX,

Morir soñando, sí, mas si se sueña
morir, la muerte es sueño; una ventana
hacia el vacío; no soñar; nirvana;
del tiempo al fin la eternidad se adueña.
Vivir el día de hoy bajo la enseña
del ayer deshaciéndose en mañana;
vivir encadenado a la desgana
es acaso vivir? Y esto qué enseña?
Soñar la muerte no es matar el sueño?
Vivir el sueño no es matar la vida?
a qué al poner en ello tanto empeño
aprender lo que al punto al fin se olvida
escudriñando el implacable ceño
- cielo desierto- del eterno dueño?

28 - día de inocentes - XII - 36

Miguel de Unamuno - Cancionero (Diario poético)

CXLV. Vilariño.

TARDE

Cuerpos tendidos, cuerpos
infinitos, concretos, olvidados del frío
que los irá inundando, colmando poco a poco.
Cuerpos dorados, brazos, anudada tibieza
olvidando la sombra ahora estremecida,
detenida, expectante, pronta para emerger
que escuda la piel ciega.
Olvidados también los huesos blancos
que afirman que no es un sueño cada vida,
más fieles a la forma que la piel,
que la sangre, volubles, momentáneas.
Cuerpos tendidos, cuerpos
sometidos, felices, concretos,
infinitos...
Surgen niños alegres, húmedos y olorosos,
jóvenes victoriosos, de pie, como su instinto,
mujeres en el punto más alto de dulzura,
se tienden, se alzan, hablan,
habla su boca, esa un día disgregada,
se incorporan, se miran, con miradas de eternos.

Idea Vilariño.

CXLIV. Gide.

Hoy el público ya no perdona que, respecto al cuadro que pinta, el autor no se declare a favor o en contra; más aún querría que, en el trascurso mismo del drama, tomara partido, que se pronunciara claramente a favor de Alcestes, ya de Filinto, de Hamlet o de Ofelia, de Fausto o de Margarita, de Adán o de Jehová. No pretendo, desde luego, que la neutralidad (Iba a decir la indesición) sea claro signo de un gran talento, per sí creo que numerosos grandes talentos han sido reacios a... sacar conclusiones, y que plantear con claridad un problema no significa darlo por resuelto de antemano.

André Gide - El Inmoralista.

LXVIII. Morrisey.

You're not right in the head and nor am I
And this is why
You're not right in the head and nor am I
And this is why
This is why I like you, I like you, I like you
This is why I like you, I like you, I like you
Because you're not right in the head, and nor am I
And this is why, You're not right in the head, and nor am I
And this is why, This is why I like you, I like you, I like you, I like you
This is why I like you, I like you, I like you, I like you, This is why I like


Morrissey - I like you.




En Vivo: Royal Albert Hall (17/09/07)


En Vivo: Palladium (12/10/07)

CXLIII. Cohen.

Nunca se describiría como poeta ni a su obra como poesía. El hecho de que las líneas no lleguen al borde de la página no lo garantiza. La poesía es un veredicto, no una ocupación. Detestaba discutir sobre técnicas de versificación. El poema es una cosa sucia, sangrienta, quemante que, antes que nada, debe ser agarrada con las manos desnudas. Alguna vez, el fuego celebró la Luz, el polvo de la Humildad, la sangre el Sacrificio. Ahora, los poetas son tragafuegos profesionales, que actúan por cuenta propia en cualquier feria. El fuego pasa con facilidad y no honra a nadie en especial.

Leonard Cohen - El juego favorito.

XX. Grafiti.

Uno por uno cursi los contagia.

Anónimo - Grafiti (Pereyra Lucena y San Martín; Lomas de Zamora)

CXLII. Galeano.

¿Nos contarás tu historia?
¿Nos hablarás al oído alguna vez?
¿Nos dirás: yo fui trazada
en el camino de una bala de cañón,
humillada por el viento, barrida,
salvada de las pestes
por el viento que sopla del sur?
¿Nos dirás: yo fui sangrada,
vaciada, quedama, traicionada?
¿Nos entregrarás espadas para vengarte?
¿Espejos para multiplicarse?
¿Vino para celebrarte, voces para nombrarte?

Ciudad enmascarada que nos enscondés el rostro
a nosotros tus hijos:
¿Bailan juntos en tus noches
los vivos y los muertos?
¿Salen juntos de cacería los vivos y los muertos?
¿Por qué tan larga nuestra vela de armas?
¿Con qué tinta se dibuja tu rostro? ¿Con qué sangre?
¿Mueren de estafa los hombres que mueren
para que nuevamente nazcas?

Ningún dios nos ama, ningún dios nos escucha.
¿Adónde, a qué comarca o cielo ajeno
se nos llevaron el alma?
¿Qué pájaro la robó, qué gaviota?
¿Me dejarás saber que soy de acá. sentir que soy de acá,
nacido acá?
Ciudad mía, ciudad nunca:
¿Seré digno de hundir la cabeza entre tus pechos?
¿Mereceré beber tus jugos
amargos, poderosos?
¿Podré cantar tu canción boca arriba sobre la hierba?
¿Cantar con voz de ciego tu canción?

Eduardo Galeano - La canción de Nosotros.

CXLI. Tabucchi.

Has venido aquí para recolectar una vida. Pero ¿sabes lo que estás recolectando? Palabras. Mejor dicho, aire, amigo mío, las palabras son sonidos hechos de aire. Aire. Estas recolectando aire.

Antonio Tabucchi - Tristano Muere.

V: Películas: Annie Hall.

(1:54...)
Alvy Singer: [the man behind him in line is talking loudly] What I wouldn't give for a large sock with horse manure in it!
Alvy Singer: [to audience] Whaddya do when you get stuck in a movie line with a guy like this behind you?
Man in Theatre Line: Wait a minute, why can't I give my opinion? It's a free country!
Alvy Singer: He can give it... do you have to give it so loud? I mean, aren't you ashamed to pontificate like that? And the funny part of it is, Marshall McLuhan, you don't know anything about Marshall McLuhan!
Man in Theatre Line: Oh, really? Well, it just so happens I teach a class at Columbia called "TV, Media and Culture." So I think my insights into Mr. McLuhan, well, have a great deal of validity!
Alvy Singer: Oh, do ya? Well, that's funny, because I happen to have Mr. McLuhan right here, so, so, yeah, just let me...
[pulls McLuhan out from behind a nearby poster]
Alvy Singer: come over here for a second... tell him!
Marshall McLuhan: I heard what you were saying! You know nothing of my work! You mean my whole fallacy is wrong. How you got to teach a course in anything is totally amazing!
Alvy Singer: Boy, if life were only like this!

Annie Hall. Director: Woody Allen.

XI. Cuadros: Vincent Van Gogh.

Vicent Van Gogh, Almond Blossom

February 1890
Oil on canvas
73.5 x 92 cm
Rijksmuseum Vincent van Gogh, Amsterdam

LXVII. Television.

Tears... tears rolling back the years
Years... Flowing by like tears.
Tears holding back the years.
Years. The tears I never shed.
The years I've seen before

Television - Torn Curtain.

XIX. Grafiti.

Sonreí sino dejo de existir.

Anónimo - Grafiti (Gabriela Mistral y Nogoya; Lomas de Zamora)

CXL. De Beauvoir.

No, hoy no conoceré mi muerte; ni hoy ni ningún otro día. Estaré muerta para los otros sin haberme visto morir jamás.

Simone de Beauvoir - Los Mandarines.

CXXXIX. Aub.

Lo maté en sueños y luego no pude hacer nada hasta que lo despaché de verdad. Sin Remedio.

Max Aub - Crímenes ejemplares.

CXXXVIII. Ortiz.

FUI AL RÍO...

Fuí al río, y lo sentía
cerca de mí, enfrente de mí.
Las remas tenía voces
que no llegaban hasta mí.
La corriente decía
cosas que no entendería.
Me angustiaba casi.
Quería comprenderlo,
sentir qué decía el cielo vago y pálido en él
con sus primeras sílabas alargadas,
pero no podía.

Regresaba.
- ¿Era yo el que regresaba? -
en la angustia vaga
de sentir solo entre las cosas últimas y secretas.

De pronto sentí el río en mí,
corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.
Corría el río en mí con sus ramajes.
Era yo un río en el anochecer,
y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
¡Me atravesaba un río, me atravesaba un río!

Juan L. Ortiz - El ángel inclinado.

XVIII. Grafiti.

Viva yo.

Anónimo - Grafiti (España al 800; Temperley)