- (...) Te deseo. - El otro día lo vi: "te deceo". - Estoy segura que es por el ce y la persona que lo escribió seguro que pensé que eso no podía ir con ese. - ¿Qué estas leyendo? - Algo que tengo desde hace mucho tiempo, son un millar de papeles que catalogo y corrijo eternamente sin nunca llegar al final. - Mira qué interesante. - Lo es. Pero tiene algo extraño, está escrito casi para él mismo, es como si escribiera en su código. Hay escrituras, papelitos, anotaciones, pero casi nada que dé una pauta de cómo lo quiere. - Preguntale. - El escritor está muerto. - Y cómo te llegó. - Me lo alcanzó un chico, Vivi. Estaba dando una clase sobre impresionismo tardio, y ese chico llegó y me entregó un manojo de papeles. Así fue como tomé contacto con todo esto. - Y qué esperas hacer con esto, con todo esto, Julia. - Por favor no me lo desordenes. Pero, algo hay que hacer. Estos textos me hablan, es como si fueran escritos para mí (Para Suaznabar, también, para todos). El texo me quiere, nos quiere a todos. Y sé que es así. Él autor escribe con un público, que lo obtenga o no, será otra cosa. Pero esto tiene que estar en algún lado. - Mira que a veces sos rara, vos, che. - Estoy casada con quien estoy casada por lo rara que soy. Y vos seguis pensando en ese con el cual estuviste sólo un suspiro de tu vida por lo rara que sos. - Somos todos raros. - Somos los mareados. - Y cómo haces para...
No recuerdo el año en que lo leí. Hace ya tantos días. La memoria puede fallar alguna palabra, pero el contexto se ajusta a la realidad de estas frases:
-No tienes casa. -No -¿Y duermes al aire libre? -Sí. Como no tengo casa.
Carbonero.
-
Negro de cabeza a la cintura
El jean lleno de carbonilla
Se acerca al semi lleno de bultos
Apilados uno encima del otro
En una sucesión fínita de carbón.
Su ...
3 comentarios:
(Fade in)
- (...) Te deseo.
- El otro día lo vi: "te deceo".
- Estoy segura que es por el ce y la persona que lo escribió seguro que pensé que eso no podía ir con ese.
- ¿Qué estas leyendo?
- Algo que tengo desde hace mucho tiempo, son un millar de papeles que catalogo y corrijo eternamente sin nunca llegar al final.
- Mira qué interesante.
- Lo es. Pero tiene algo extraño, está escrito casi para él mismo, es como si escribiera en su código. Hay escrituras, papelitos, anotaciones, pero casi nada que dé una pauta de cómo lo quiere.
- Preguntale.
- El escritor está muerto.
- Y cómo te llegó.
- Me lo alcanzó un chico, Vivi. Estaba dando una clase sobre impresionismo tardio, y ese chico llegó y me entregó un manojo de papeles. Así fue como tomé contacto con todo esto.
- Y qué esperas hacer con esto, con todo esto, Julia.
- Por favor no me lo desordenes. Pero, algo hay que hacer. Estos textos me hablan, es como si fueran escritos para mí (Para Suaznabar, también, para todos). El texo me quiere, nos quiere a todos. Y sé que es así. Él autor escribe con un público, que lo obtenga o no, será otra cosa. Pero esto tiene que estar en algún lado.
- Mira que a veces sos rara, vos, che.
- Estoy casada con quien estoy casada por lo rara que soy. Y vos seguis pensando en ese con el cual estuviste sólo un suspiro de tu vida por lo rara que sos.
- Somos todos raros.
- Somos los mareados.
- Y cómo haces para...
(Fade out)
No recuerdo el año en que lo leí. Hace ya tantos días. La memoria puede fallar alguna palabra, pero el contexto se ajusta a la realidad de estas frases:
-No tienes casa.
-No
-¿Y duermes al aire libre?
-Sí. Como no tengo casa.
(Trilogía "La Lucha por la vida". Pío Baroja)
Very shorts, simple and easy to understand, bet some more comments from your side would be great
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